林守义在南山陵园管理处干了快二十年了。
他今年五十八岁，头发花白了大半，身材干瘦，话不多，脸上总带着一种长期与寂静打交道的人特有的麻木与温和。他的工作内容很简单，却也鲜有人愿意长干：陵园夜班看守。
管理处是一栋小小的平房，坐落在陵园入口旁，红砖墙，绿铁皮门，屋里总是弥漫着一股挥之不去的潮气、香烛和劣质消毒水混合的味道。墙壁上挂着一本泛黄的签到簿，一个老旧的电闸箱，还有一部几乎从未响过的内部电话。他的活动范围主要就是这间小屋和门前一小片水泥地。陵园深处，那是另一个世界，他很少在夜间踏入。
夜班从晚上八点到次日早上六点。工作条例上写着“定时巡逻，确保安全”，但老林心里清楚，这“安全”二字，防的不是贼，而是某种说不清道不明的东西，或者说，是给人一个心安。真要有贼会来偷骨灰盒吗？他是不信的。真正的规矩，是那些口口相传、写在条例之外的东西：比如，午夜十二点整，必须拉下电闸，切断通往墓区的那几盏路灯的电源；比如，听到任何异响，只要不是明确的人声呼救，只当没听见；再比如，随身携带的那包烟，不是给自己抽的，而是偶尔在某个特定的夜晚，点着三支，搁在朝西的窗台上。
这些规矩，是上一任老看守退休时，含糊不清地传给他的。老林一开始也心里发毛，但时间久了，就像呼吸一样自然。他习惯了这里的寂静——那是一种沉甸甸的、仿佛能吸收一切声音的寂静。夏夜的虫鸣，到了陵园边缘都会弱下去；冬夜的风声，在这里也变得呜咽而克制。
他通常带着一个装满浓茶的搪瓷缸，一本翻得起毛的旧杂志，或者一台声音开得很小的半导体收音机，用以打发漫漫长夜。大多数夜晚都平静无波，只有月光将墓碑的轮廓拉得又长又斜，像是列队的沉默士兵。
变化是从那个初秋的雨夜开始的。
那晚雨下得不大，但绵密，带着刺骨的凉意。陵园里的柏油小路被雨水浸成深黑色，路灯的光晕在雨幕中化开，显得格外昏黄。老林像往常一样，在十一点五十分站起身，准备去拉电闸。
就在他的手触碰到冰冷的闸刀时，一阵声音让他动作顿住了。
不是雨声，也不是风声。
那是一种……脚步声。
很轻，很慢，像是有人穿着软底布鞋，踏在湿漉漉的柏油路上。声音的来源，似乎是墓区深处。
老林的心跳漏了一拍。这个时间，绝不可能有祭扫的人。是动物？野猫野狗跑过不是这个声音。这脚步声带着一种奇怪的节奏，一步，一顿，再一步，清晰而执着，正沿着墓区的主干道，由远及近，朝着管理处的方向而来。
他屏住呼吸，侧耳细听。雨声淅沥，但那脚步声穿透雨幕，异常分明。它越来越近，似乎已经走到了距离管理处不到五十米的地方。老林甚至能想象出，溅起的细小水花。
他猛地关掉了屋里的灯，将自己隐入黑暗中，只留下半导体收音机里微弱的、咝咝啦啦的戏曲声。他凑到窗户边，用手指小心翼翼地将厚重的窗帘拨开一条细缝，向外望去。
昏黄的路灯光下，雨丝如银线般穿梭。墓区的小路空荡荡的，柏油路面反射着湿漉漉的光，看不见任何人影。
但那个脚步声，却没有停止。
它还在靠近！一步，一顿。仿佛有一个看不见的人，正踏着雨水，一步步走向这小屋。老林甚至能感觉到，那脚步每一次落下，都像是踩在他的心口上。
三十米，二十米……脚步声到了门外那片水泥地上了！
老林浑身的汗毛都竖了起来。他死死盯着门口，手心里全是冷汗。那包用来“敬”的烟，就放在抽屉里，他现在无比后悔没有提前点上。
脚步声在门口停了下来。
一片死寂。只有雨声和收音机里不成调子的呜咽唱腔。
老林连呼吸都停滞了，眼睛一眨不眨地盯着门缝。门外是什么？他不敢想。时间一秒一秒地流逝，每一秒都像一个世纪那么漫长。
突然，脚步声又响了起来。
但它没有进门，而是绕着这间小小的红砖平房，开始走圈。一步，一顿，不疾不徐。老林能清晰地听到脚步摩擦水泥地面的细微声响，就在窗外，近在咫尺。
他僵立在黑暗中，一动不敢动。那脚步声绕了一圈，又一圈，仿佛一个不知疲倦的巡逻者，或者说，一个找不到归宿的游魂，将这管理小屋当成了它的坐标中心。
也不知过了多久，脚步声渐渐远去，沿着来时的路，一步一步，消失在墓区的雨幕深处，最终再也听不见。
直到脚步声彻底消失，老林才像虚脱一般，瘫坐在冰冷的椅子上，大口大口地喘着气。搪瓷缸里的浓茶已经凉透，他端起来的手还在微微颤抖。
他看了一眼墙上的老式挂钟，时针刚好指向十二点整。
