“今天站在这里，我想起陈默老师说过的一句话，”他的声音透过扩音器传开，清晰地落在每个人耳中，“‘我们织网，不是为了困住谁，是为了让光有地方落脚，让温暖有地方流淌。’”
他举起绘图板，光鸣虫们立刻把板上的螺旋投射到钟楼的墙面上，巨大的螺旋缓缓旋转，把周围的光网都带动起来，像在呼吸。
“从1953年陈默老师画下第一笔螺旋，到今天的博物馆开馆，光痕已经走过了七十年。这七十年里，有人离开，有人加入，但光从来没灭过。因为我们都相信，”李明顿了顿，目光扫过广场上的人群，有老街坊的皱纹里盛着笑，有年轻人眼里闪着光，有孩子们伸出手想触摸光鸣虫，“最结实的经纬，是人心；最亮的光痕，是代代相传的善意。”
话音刚落，光鸣虫们突然集体振翅，织出的光网瞬间亮如白昼。钟楼顶端的螺旋图案射出一道光柱，直冲天际，把天上的流云都染成了金色。广场上的人们不约而同地鼓起掌来，掌声里混着孩子们的欢呼，混着老街坊的哽咽，混着年轻人的赞叹，像一首没有乐谱的歌。
仪式结束后，李明带着孩子们在博物馆里参观。在“物件经纬”区，小雅指着一个旧饭盒惊呼：“这不是王爷爷的饭盒吗？他说当年就是用这个给修水利的工人送过饭！”饭盒旁边的丝线上，光鸣虫正投射出王爷爷年轻时挑着饭担的样子，汗水顺着扁担往下滴，却把笑容挂在脸上。
在“味道经纬”区，光鸣虫正散发着淡淡的槐花香。旁边的说明牌上写着：“1978年，张奶奶在胡同口种了棵槐树，说‘等它开花了，全胡同都能闻见香’。现在这棵树的后代，在新社区的广场上开得正盛。”
走到“告别与重逢”区时，李明停住了脚步。这里的丝线是温柔的粉色，光鸣虫投射出的画面里，有陈默在病床上给孩子们讲故事的样子，有王大爷最后一次修自行车的背影，有张奶奶把最后一碗姜汤递给街坊的笑容。这些画面没有悲伤，只有温暖，就像说明牌上写的：“离开不是终点，是变成了光网里最亮的那根丝线，永远护着剩下的人。”
“李叔，他们是不是还在啊？”小雅仰着头问，眼睛里闪着光。
李明蹲下来，看着她的眼睛，认真地点头：“是啊，他们就在这光网里，在我们说的每句话里，在我们做的每件事里。就像这钟楼的钟声，只要有人听，就永远不会停。”
傍晚闭馆时，李明把陈默的绘图板放回展柜。临走前，他回头望了一眼那片光网，光鸣虫们正往上面添加新的丝线——几个大学生在给老街坊拍合影，社区的志愿者在给独居老人送晚餐，光鸣虫把这些画面织进去，光网立刻又大了一圈。
他忽然想起陈默的笔记本最后一页，画着一张小小的光网，旁边写着：“当光痕的经纬能罩住整个世界时，就是我们赢了。”
现在看来，他们正在赢的路上。
走出博物馆，钟楼的钟声准时响起，浑厚而悠长。光鸣虫织就的光网在钟声里轻轻晃动，像在应和。广场上，老街坊们相扶着往回走，年轻人们讨论着明天要采访哪位老人，孩子们追着光鸣虫跑，笑声像撒了把糖。
李明牵着小雅的手，走在人群里，心里踏实得像踩着老槐树的根。他知道，光痕的经纬还会继续织下去，一年，十年，一百年……只要还有人愿意相信善意，愿意传递温暖，这张网就会永远织下去，把每个平凡的日子，都织成闪亮的光。
就像此刻的夕阳，把光网染成了金红色，也把每个人的影子拉得很长，交织在一起，分不清哪条是你的，哪条是我的。因为在光痕的经纬里，我们早已是彼此的一部分，是永远拆不散的一家人。
