阿尔科拉的清晨，没有胜利的号角，没有激昂的欢呼。
太阳升起时，它所照耀的，不是凯旋的军团，而是一片巨大的、沉默的坟场。昨夜被鲜血浸透的泥地，在晨光下凝固成暗红色的硬壳。数千具尸体，穿着蓝色与白色的军服，扭曲地堆叠在狭窄的堤道上，堵塞了那条曾引发无尽杀戮的通道。阿迪杰河的河水流速迟滞，仿佛也因承载了太多的死亡而变得沉重。
血腥、火药与沼泽的腐败气息，拧成一股刺鼻的恶臭，沉甸甸地压在每个人的肺叶里。幸存的法军士兵们三三两两地靠在废墟上，眼神空洞。他们中的许多人还不到二十岁，脸上却已刻满与年龄不符的沧桑。他们无力庆祝，甚至连说话的力气都已耗尽，只是麻木地看着军医和卫生兵在尸体堆中穿行，寻找着尚有一丝生气的同伴。
拿破仑站在一座被炮弹削去屋顶的钟楼上，俯瞰着这片由他亲手造就的人间炼狱。他没有戴帽子，晨风吹动他微乱的发丝，让他看起来不再是那个战无不胜的法兰西统帅，而仅仅是一个被噩梦惊醒的疲惫男人。
“元帅。”
拉纳的声音在他身后响起。他换上了一套干净的军服，但脸上的疲惫和眼下的乌青却无法掩饰。他的手臂依旧吊在绷带里。
“我们赢了，若阿基姆。”拿破仑没有回头，声音平淡得像是在陈述一个与自己无关的事实。
“是的，我们赢了。”拉纳走到他身边，顺着他的目光望下去，“代价是……六千兄弟。我们一半的兵力，永远地留在了这里。”
“我知道。”
拿破仑从钟楼上走下来，步履沉重。晨光勾勒出他紧绷的下颌线。他没有返回指挥部，而是径直走向了临时搭建的战地医院。在踏入谷仓阴影的瞬间，他肩上那无形的“皇帝”重担，似乎被暂时卸下，取而代之的，是更为沉重的、属于一个男人的悲伤。
谷仓里，浓重的血腥味和草药味扑面而来。地上躺满了缺胳膊断腿的士兵，军医们忙得团团转，用没有麻醉的手术刀，在血肉模糊的伤口里探寻着弹片。压抑的呻吟与断续的哭喊，比战场上的炮火更令人心碎。
士兵们看到他们的皇帝，挣扎着想坐起来，想向他敬礼。
拿破仑快步上前，按住了一个刚被截去一条腿的年轻士兵。“别动，孩子。”他轻声说，从水壶里倒出一些水，用布沾湿，仔细擦去士兵脸上的泥土与血污。
那年轻的士兵看着拿破仑，眼中涌出泪水，却咧开嘴，想笑一下：“元帅……我们……守住桥了……”
“你们守住了。”拿破仑的声音有些沙哑，“你们是法兰西的英雄。好好休息，战争已经结束了。”
他知道这是一个谎言。对于这些孩子来说，他们的战争确实结束了。但对于他，对于法兰西，战争远未结束。
他默默地走过每一个伤员，与他们握手，为他们掖好被角。他没有说太多话，但他的存在本身，就是一种无言的承诺与慰藉。
当他走出谷仓时，阳光刺得他睁不开眼。他下意识地眯起眼，再睁开时，眼底深处的悲伤已被强行压下，取而代之的是一片锐利的冷静。他的元帅们正等在外面。
奥热罗也赶到了，他的部队同样伤亡惨重，但成功完成了任务。他看着自己的统帅，眼神复杂。
“元帅，”贝尔蒂埃递上一份初步的战报，“阿尔文齐的部队正向北撤退，我们缴获了十五门火炮和大量军需。曼图亚的威胁……暂时解除了。”
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