月光像被打碎的银箔，铺满了陆宅的回廊。凌晨一点，整栋房子陷入沉睡，只有婴儿房里偶尔传来陆承宇模糊的梦呓，像颗投入静湖的石子，漾开一圈转瞬即逝的涟漪。
林晚星坐在客房的窗边，指尖无意识地划过窗台上的薄荷叶。叶片上的露水沾在指腹，凉丝丝的，让她混沌的思绪清醒了几分。楼下的时钟敲了一下，沉闷的声响在寂静的夜里格外清晰，像在催促着什么。
她起身时，脚步轻得像片羽毛。走廊的夜灯还亮着，投下暖黄的光晕，刚好能看清楼梯的台阶。走到阁楼门口，她停顿了几秒，手搭在门把上，指腹传来木质的凉意——这扇门现在属于她，钥匙就藏在睡衣口袋里，冰凉的金属贴着皮肤，像颗沉默的纽扣。
推开门，阁楼里弥漫着松节油和旧木头的味道，混杂着月光的清冽，形成一种奇异的安宁。琴盒放在窗边的矮柜上，月光恰好落在上面，勾勒出流畅的轮廓，像艘停泊在夜色里的小船。
林晚星走过去，手指在琴盒的锁扣上停了很久。白天周调律师离开前，特意叮嘱她：“好琴需要常弹，越放越容易‘哑’。”那时她只是点点头，心里却像压着块石头——她怕自己再也弹不出像样的调子，怕这把承载着母亲梦想的琴，在她手里蒙尘。
钥匙插进锁孔，“咔哒”一声轻响，在寂静的阁楼里显得格外突兀。她深吸一口气，掀开琴盒的盖子。
小提琴静静地躺在丝绒衬里上，修复过的琴身在月光下泛着温润的光，新换的琴弦像四根绷紧的银线，蓄势待发。林晚星伸出手，指尖轻轻拂过琴颈，那里还残留着母亲的温度似的，让她眼眶微微发热。
她没有立刻拿起琴，只是蹲在琴盒旁，看着它。月光从天窗斜射进来，落在琴弦上，折射出细碎的光斑，像撒了把星星。她想起小时候，也是这样的月夜，母亲抱着琴坐在窗边，琴弓一动，整个房间都被旋律填满，连空气都跟着轻轻摇晃。
“星星，拉琴要用心，不是用手。”母亲的声音仿佛还在耳边，“心里有声音，琴弦才能跟着唱。”
可她的心，已经很久没有“声音”了。那些被监控的窒息，被否定的痛苦，被剥夺的自由，像团厚厚的棉花，堵住了所有想流淌出来的旋律。
林晚星的手指悬在琴弦上方，指尖微微颤抖。她能感觉到心里有个微弱的声音在催促：试试吧，就拉一个音。
最终，她没有架起琴，只是弯下腰，用拇指轻轻拨动了g弦。
“嗡——”
一个低沉的音符在阁楼里响起，像一声压抑的叹息，顺着月光的轨迹漫出去，撞在斑驳的墙壁上，又弹回来，带着点孤单的回响。她的心脏猛地一缩，像被这突然响起的声音烫到似的，迅速收回了手。
阁楼里重新陷入寂静，只剩下自己急促的呼吸声。林晚星盯着琴弦上还在微微震动的银线，忽然觉得眼眶有点湿——原来，她还能让它发出声音。
停顿了几秒，她鼓起勇气，用食指轻轻碰了碰d弦。
“叮——”
比g弦清亮些的音符跳了出来，像颗落在玉盘上的水珠，脆生生的，却在触及空气的瞬间就迅速消散，快得像个幻觉。林晚星的指尖停在弦上，感受着那细微的震动，心里像被什么东西轻轻挠了一下，有点痒，又有点酸。
她想再拨一根弦，手指却像被钉住了似的，怎么也动不了。心里的那点勇气，像被风吹灭的烛火，只剩下一点点余温。她知道，自己还没准备好，还没准备好让那些尘封的旋律，重新在这栋房子里响起。
林晚星慢慢合上琴盒，锁好，把钥匙重新塞回口袋。转身下楼时，脚步比上来时沉重了些，却也多了点说不清道不明的东西，像揣了颗刚发芽的种子，带着微弱的希望。
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