油灯在窗台上轻轻摇晃，把爷爷的影子投在糊着报纸的墙上。老人正蹲在木箱前翻找东西，手指在泛黄的纸堆里扒拉，带出的灰尘在光柱里打旋。“找到了。”他抽出个蓝布封皮的本子，纸页边缘已经发脆，像晒干的玉米叶。
三秒凑过去看，封面上用毛笔写着“收成记录”，字迹已经褪色，却依旧有力。爷爷翻开本子，在中间一页停住，指腹在模糊的字迹上轻轻摩挲：“你看这行。”他指着用红铅笔标注的数字，“前年大旱，普通玉米亩产二百八十六斤，还不够种子钱。”
“那咱家咋过的？”三秒的指尖落在“二百八十六”上，纸页被戳得微微发颤。她隐约记得那年夏天，井里的水见了底，爷爷每天天不亮就去河里挑水，扁担把肩膀压出道紫红的印子。
“靠它。”爷爷翻过一页，上面画着株玉米，根须画得格外密，像把刷子扎在土里，“这是‘铁根’，老品种，你太爷爷传下来的。那年别的玉米都蔫了，就它凭着深根，从地下三尺吸着水，硬是收了四百斤。”
油灯芯“啪”地爆了个火星，照亮纸页上的数字。三秒数着“四百”后面的零，突然想起那年秋收，她跟着爷爷在地里掰玉米，“铁根”的穗子不算大，籽粒却瓷实得很，咬开一粒，淀粉白得像雪。当时她还嫌这玉米长得丑，爷爷却说：“丑的东西经活。”
“您咋想起翻这个？”三秒看着窗外的月光，玉米囤在院里泛着淡淡的白，像座安静的小山。
“让你看看，啥叫真本事。”爷爷把本子往桌上一放，粗瓷碗里的玉米粥还冒着热气，“丰收时，啥品种都长得欢，显不出高低；可一遇灾年，就知道谁能扛事了。”他舀了勺粥，吹了吹，“种地跟做人一样，得想着坏年景，才能年年有收成。”
陈老五的咳嗽声从院外传来，三秒刚要起身，老人已经掀帘进来。他手里攥着个烟袋锅，烟油子在铜锅上结了层黑垢：“听你爷俩说话，就进来了。”眼睛往桌上的本子瞟，“这是啥宝贝？”
“前年的收成账。”爷爷把本子推过去，“你看这‘铁根’，旱年都能收四百斤。”
陈老五的手指在纸页上划来划去，突然“咦”了声：“我记着那年你给我半袋玉米种，说是‘抗造’，让我种在河湾地——是不是就是这‘铁根’？”
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