我望过去，看见陈国富背着相机包，手里拿着一叠资料，正朝值班室走来。
他脸上带着那种惯常的、理性至上的笑，像是来采访民俗的学者，而不是踏入禁地的外人。
“孙会计呢？”他问，“我得跟他聊聊。关于……你们馆里从不招人的事。”
孙会计一听，脸色猛地一变，下意识往后退了半步。
陈国富从包里抽出一张泛黄的老照片，轻轻放在桌上。
“你说你们从不招人？”他盯着孙会计，声音平静，却像刀子一样锋利，“那这个人，是谁？”陈国富站在值班室门口，风从门外灌进来，吹得桌上那张烧剩的边角卷了起来。
火舌早已吞没了照片，只留下一缕焦黑的残片在炉膛里蜷缩着，像只死去的蛾子。
他没动，脸上那点学者式的镇定裂开了一道缝。
“你们……在怕什么？”他声音低了下去，却更硬，“一张老照片，至于吗？”
孙会计喘着粗气，额角青筋直跳，手指还在抖：“你不懂！你什么都不知道！我们这儿不招人，也不留名！可名字自己会来，一个一个填进来……”他猛地指向墙上的排班表，“你看那上面，有谁是自己报到的？有谁是主动来的？没有！都是被‘归编’的！”
我盯着他袖口滑出的那半张纸条，心口像压了块冰。
那是上周撕毁的排班表碎片，边缘参差，但字迹清晰——“第六人已立岗”。
不是补录，不是调任，是“已立岗”。
就像吴青山的名字被红字写下时一样，不是人事安排，是仪式确认。
我忽然明白，这殡仪馆从不招人，是因为人早就不是“招”来的了。
它是被动接收的容器，是亡者名单自动填充的终端。
而我们，不过是等待被写进系统里的名字。
“陈老师。”我开口，声音哑得不像自己的，“别问了。有些记录，不该由活人来写。”
他猛地转向我，眼神里闪过一丝怒意：“你们就这么信？就因为一本红字考勤、几双破鞋、一段鬼打墙的监控？我是县文化馆的，记录民俗是我的职责！如果连真实都不敢碰，那还谈什么传承？”
他说“传承”两个字时，语气格外重。
可他不知道，这个词，在这儿是血写的。
我没再劝。
他知道的已经够多，再多一步，就会被“看见”。
傍晚，雨没下，天却黑得早。
我独自走向井口，手里提着个旧布袋，准备收走那六双童鞋。
它们不该留在那儿。至少，不能一直留着。
井边静得出奇，连风都停了。
六双白布鞋整齐排列，像是等着谁来点名。
我蹲下身，伸手去拿最边上那双——
脚底忽然一凉。
不是地湿，不是露水。
是渗。
一股阴湿的寒意，从鞋底直钻上来，顺着脚心爬向脊背。
我低头看去，自己穿了十几年的旧布鞋，鞋面干着，可鞋底却湿了，泥痕清晰，纹路和井口地面一模一样。
可我明明……没踩过那块地。
我猛地抬头。
月光斜照，六双童鞋静静立着。
最外侧那双，不知何时，已微微转向我。
鞋尖轻点地面，像是轻轻叩了两下。
等我站进去。
我踉跄后退，心跳撞得耳膜生疼。
可就在这时，身后监控室的灯亮了。
凡子冲了出来，脸色惨白，手里攥着一张刚打印出的纸。
“林哥……档案室的打印机自己开了……”他声音发颤，“没人操作，可它打了这张——”
我接过纸。
第一行字清晰浮现：
“林小舟，2025年带教考核通过。”
下一秒，纸张无火自燃。
火焰幽蓝，烧得极快，却不烫手。
灰烬飘起，被一阵不存在的风卷着，飞向井口。
落地时，竟未散开，反而缓缓聚拢——
拼成两个字：
“接班。”
我站在原地，脚底的湿意还在。
那双旧布鞋，仿佛已不再属于我。
而井边的六双，正静静等着第七双。
我知道了。
名字写进考勤本之前，鞋印早已先到。
而我，早已踏进了那个名单。
