黄昏的风像是被谁掐住了喉咙，哑了。
黄师傅蹲在化尸井口，背对着我们，影子被夕阳拉得又细又长，像一根钉进地里的木桩。
他没说话，也没看任何人，只是从柳条筐里一样一样往外取东西。
三只纸扎小马并排摆在井沿，雪白的身子一动不动，马头低垂，像是在看井底的黑暗。
那碗生米他端端正正放在火盆前，米粒泛着青灰，像是陈年供米，又像是泡过水后晒干的霉粮。
最后是那半截断指骨，他用红布托着，轻轻搁在火盆边上，指甲朝上，灰黄弯曲，像枯树根抠进土里多年才扒出来的。
他点香，插盆沿，火光一闪，青烟袅袅升起。
接着他从怀里掏出几张黄符，符纸边缘焦黑，像是被火烧过又复原的残片。
他一张张投入火盆，嘴里开始念，声音低得几乎听不清，却字字像钉子，敲进耳朵里。
“天光未闭，地户已开，孤魂不渡，借火为台……”
火苗忽然一跳，由黄转青，火舌舔着那张冥币——那是大嘴亲手折成船形的，纸船边角还沾着一点灰烬。
火燃得诡异，不爆不裂，反而安静得像在吸气。
就在这时，井底传来“咚”的一声。
沉闷，厚重，像是有什么东西猛地撞在井壁上。
我们全僵住了。
井口封了水泥，上面还压着石板，连耗子都钻不进去，可那一声，分明是从下面传上来的。
黄师傅猛地抬头，眼白翻动，盯着井口，脸色一下子沉下去。
他低声说：“不对……井里困的不止一个魂。”
我们都屏住了呼吸。
他顿了顿，声音压得更低：“有‘小的’在拉‘大的’下来陪它。”
“小的”？
谁是小的？
那亡童已经够惨了，难道井底还藏着更早的冤魂？
我下意识看向大嘴，他脸色惨白，嘴唇发抖，却死死盯着那火盆。
黄师傅忽然伸手，示意大嘴把纸船放进火里。
大嘴哆嗦着上前，指尖刚触到火苗，整张冥币“呼”地燃起，火光猛地一涨，蓝得发绿。
然后，我听见了。
一声轻轻的哼唱，从火里传出来的。
“……小老鼠，上灯台，偷油吃，下不来……”
是童谣。
断断续续，像是被风吹散的录音带，却清晰得让人头皮炸裂。
那声音细弱，带着湿气，像是从井底顺着火烟爬上来，在我们耳边绕了一圈，又钻回地底。
没人敢动。
黄师傅猛地抓起那碗生米，撒向井口。
米粒砸在水泥盖上，噼啪作响。
他咬破手指，在空中画了一道血符，厉声喝：“闭！”
火瞬间熄了。
风这才重新吹起，卷着灰烬打了个旋。
三只纸马突然齐齐倒下，马头朝井，像是跪了。
黄师傅收了东西，一句话没说，背起筐就走。
我们没人敢拦，也没人敢问。
他走到门口，才停下，回头看了大嘴一眼，那眼神，像在看一个快死的人。
当晚，大嘴去巡冰柜区。
说是例行检查，可谁都知道，他是想压住心里的慌。
我劝他别去，他说：“我不去，明天更不敢去。”
半夜十二点，他一个人打着手电，一排排走过冷柜。
金属门泛着霜，走廊静得能听见制冷机的嗡鸣。
走到第七排时，他听见了声音。
“嗒、嗒、嗒。”
轻轻的，有节奏，像是有人用指节，在敲金属内壁。
他停住，手电光晃了晃。
声音停了。
他咬牙，拉开一个空柜——里面什么都没有，冷霜覆底，寒气扑面。
可柜底，湿漉漉的。
三枚小手印，从角落一路延伸到排水缝，指节清晰，掌纹分明，像是刚按上去的。
水渍未干，泛着淡淡的灰白色，像掺了粉的泥。
他顺着痕迹看去，缝外的地面上，静静躺着一只鞋。
半截，烧焦了边，鞋面褪色，却还能看清那四个红字——
长命百岁。
