林怡希和周延在壁炉前小酌。酒液酸甜中带着微涩，像极了他们走过的路。窗外，峡湾的水面浮着几盏渔灯，渔夫们正收网归港，船桨划水的声音与浪涛声交织成眠歌。
“明天我们去种子库吧。”周延突然说，“挪威的斯瓦尔巴全球种子库，听说存了上百万份作物种子。你妈妈当年参与过它的早期规划。”
林怡希眼睛一亮：“对！她笔记里提过，那里的种子能在零下18c保存千年，是人类农业的‘备份’。”
第二天清晨，两人乘直升机抵达斯瓦尔巴群岛。白雪覆盖的山坡上，银色的种子库像一颗镶嵌在冰原上的钻石。工作人员带领他们参观地下仓库，恒温系统嗡嗡作响，玻璃柜里整齐码放着来自全球的种子——小麦、土豆、胡萝卜，甚至还有几株濒危的高山花卉种子。
“每一粒种子，都是一个可能。”林怡希轻声说，指尖轻轻拂过玻璃，“就像我妈妈的笔记，周延的坚持，还有那个小女孩的星星。”
周延从口袋里取出一个小布包，打开是那三枚淡蓝色病毒结晶碎片：“我把它们带来了。”他将碎片轻轻放在种子展柜前，“让它们见证——最危险的过去，也能成为守护未来的力量。”
工作人员惊讶地睁大眼睛，随即露出理解的微笑：“这是最好的注解。科学不仅有风险，更有希望。”
离开种子库时，雪停了。阳光穿透云层，在雪地上投下斑驳的影子。林怡希站在山坡上，望着远处蜿蜒的峡湾，忽然觉得那些关于4c的恐惧、关于病毒的噩梦，都成了岁月里的注脚。真正重要的，是此刻脚下踩着的坚实土地，是身边人的温度，是那些被妥善保存的、关于春天的希望。
“周延，”她转身看向他，睫毛上沾着细雪，“我想把妈妈的故事写进种子库的纪念册里。不是作为警示，而是作为——”
“作为人类在黑暗中依然选择播种光明的证明。”周延替她说完，握住她的手，“就像我们今天做的。”
直升机轰鸣着起飞时，林怡希望着舷窗下的种子库，忽然想起母亲笔记的最后一句：“愿每一个囤货的人，都能等到春天；愿每一个春天，都不负等待。”
她将怀表贴在胸口，感受着母亲的温度。这一次，不是恐惧的余温，而是希望的传承。
峡湾的风穿过机舱，捎来若有若无的花香。那是春天的味道，是劫后余生的芬芳，是属于每一个相信明天的人的，最温暖的馈赠。
