清晨的雾气像一层薄纱，缠在院角的老槐树上，迟迟不肯散去。温景然猛地从床上坐起，冷汗已经浸透了贴身的里衣，后背黏腻得难受。胸口像是被巨石压着，闷得他直喘粗气，梦里的景象还在眼前翻滚——冲天的火光舔舐着雕花的梁木，哭喊声混着梁柱坍塌的巨响，母亲最后望向他的眼神，隔着浓烟和人群，满是他读不懂的悲戚与决绝，像一根烧红的针，狠狠扎进他的魂魄里。
他垂着头，手指紧紧攥着被角，指节泛白。窗外的天色刚洇开一点鱼肚白，院子里的芦花鸡已经扯着嗓子打鸣，“咯咯”的叫声刺破了黎明的寂静，却驱不散他心头那股从骨头缝里渗出来的寒意。
“小沅，醒了吗？”奶奶的声音在门外响起，带着清晨露水的湿意，还有点刚睡醒的沙哑。
温景然定了定神，用袖子抹了把额角的冷汗，哑着嗓子应了声：“醒了，奶奶。”
木门“吱呀”一声被推开，奶奶端着个粗瓷碗走进来，碗里的小米粥冒着淡淡的热气，混着黄米特有的清香。她穿着件洗得发白的蓝布褂子，头发用一根乌木簪子挽着，几缕碎发垂在鬓角，被晨雾打湿了，贴在脸上。看到温景然苍白的脸色，她眉头几不可察地蹙了一下：“怎么了这是？夜里没睡安稳？”
温景然低下头，目光落在自己交握的手背上，那里还有梦里挣扎时掐出的红痕。他没好意思说自己被噩梦缠上了，只含糊地应：“嗯，可能……有点认床。”
奶奶把粥碗放在床头的矮桌上，瓷碗与木桌碰撞，发出“笃”的一声轻响。她在床沿坐下，粗糙的手掌带着常年做活的薄茧，轻轻覆在他的额头上。那掌心不算暖，却带着种让人安心的温度，像晒过太阳的老棉絮。“我就说你这孩子，看着面上稳当，心里头准是揣着事。”她叹了口气，从蓝布褂子的口袋里掏出个小布包，递到他面前，“拿着，奶奶给你缝的。”
那是个巴掌大的香囊，用自家织的粗棉布缝制，土灰色的布面上沾着点没洗干净的草汁印子。针脚歪歪扭扭的，有的地方线拉得太紧，把布面揪出了小褶子，有的地方又松了线，露出点里面灰绿色的碎末，一股淡淡的草药香顺着缝隙飘出来，不浓烈，却很清透。
“这里面是艾草，前阵子在坡上割的，晒干了揉碎了缝进去的。”奶奶用粗糙的手指点了点香囊，眼神里带着点老辈人特有的神秘，“我们这老说法，艾草能驱邪，还能安神。你把它挂在床头，夜里准能睡踏实，再不会做那些乱七八糟的梦。”
温景然双手接过香囊，指尖触到粗粝的布面，那股熟悉的艾草香钻进鼻腔，像一根细针，轻轻刺破了他紧绷的神经。
他忽然想起小时候，住在京城的宅院里，每到端午前后，母亲总会带着丫鬟去后园采艾草。那时的艾草新鲜得能掐出水，母亲会把它们摊在廊下晒干，再找出攒了一年的素色绸缎，亲手缝成小巧的香囊。她的针脚细密得像蜜蜂筑的巢，还会在边角绣上小小的平安符，或是他的乳名。可不管那绸缎多精致，绣工多巧妙，里面艾草的味道，和手里这个粗布香囊，竟是一模一样的清苦与安稳。
“以前……我娘也给我做过。”他的声音有点发哽，尾音不自觉地飘了起来，眼眶像被什么东西烫了一下，热得发涨。
奶奶没追问他娘的事，只是用手背轻轻碰了碰他的脸颊，掌心的薄茧蹭得他皮肤有点痒。“那就是缘分。”她笑得眼角堆起皱纹，像老槐树的年轮，“快挂上吧，保准管用。”
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