“爱吃。”
暖暖抱着杂志，小手指摸着照片上妈妈的脸：“妈妈，好看。”
谭晓晓笑了，把三个孩子搂进怀里。
夜里，她睡不着。月光照进来，杂志放在床头，封面上的“军旅生活”四个字清晰可见。
她想起很多事。
想起在136团食堂第一次掌勺的紧张；想起速食面通过验收时大家的欢呼；想起在山里，战士们围着野战灶吃饭的样子；想起在幼儿园，保育员们认真记笔记的脸。
还有王府井那个老师傅，把最后一点冰片交给她时说：“手艺要传下去。”
这一路，她没想过出名，没想过上报。就是做，用心做。
但今天，她的名字印在了杂志上。
这感觉复杂。高兴，不好意思，更多的是责任。
陆霆骁在黑暗中问：“还没睡？”
“嗯。”
“想什么？”
“想以后还能做点什么。”谭晓晓轻声说，“文章写了，大家知道了，就得做得更好。”
陆霆骁握住她的手：“你已经做得很好了。”
“不够。”谭晓晓说，“山里还有更多战士，幼儿园还有更多孩子。还有那个酱菜方子，我得把它传下去。”
陆霆骁没说话，只是把她的手握紧。
月光静静流淌。谭晓晓看着窗台上的绿植——北大荒的种子已经长了很高；看着孩子们床头的琥珀晶体；看着那本杂志。
她忽然明白：不管在哪儿，不管做什么，她一直在做同一件事。
用食物，连接人，温暖人，支撑人。
三尺灶台，连着的不只是战斗力。
连着的是一个个具体的人，是他们的胃，他们的心，他们在这世上奋斗的力量。
杂志会旧，文章会被忘记。
但灶台的火不会灭，锅里饭菜的香气不会散。
那些吃好了饭去训练、去工作、去生活的人，会一直往前走。
而她，就在三尺灶台边，继续做着该做的事。
第二天一早，谭晓晓照常去机关食堂。何师傅已经把杂志贴在公告栏上。
谭晓晓有点不好意思，但没说什么。她系上围裙，开始准备中午的菜。
切菜声清脆，锅碗碰撞声熟悉。
一切如常。
只是今天，当她开始琢磨新菜式时，心里多了一份沉甸甸的、温暖的责任。
她知道，她的灶台，连着很远的地方，连着很多的人。
而她要做的，就是把火烧旺，把菜做好。
一天一天，一年一年。
就像黑土地上的种子，给一点阳光雨露，就会生根发芽，长出粮食，养活人。
她的三尺灶台，也是这样。
