饭后，林建军又坐了会儿才走。临走前，他拍拍林修远的肩膀：“修远，叔信你。需要什么，跟叔说。”
“嗯。”
送走叔叔，林修远回到自己屋里。他没有点灯，在黑暗中站了一会儿，然后推开窗。
夜风吹进来，带着初春特有的、微凉而湿润的气息。远处有隐约的灯火，稀稀疏疏，像散落在夜幕上的星子。
他闭上眼睛，神念如水般铺开。
这一次，他感知的不是具体的人或事，而是一种更宏大、更模糊的“势”。
像站在海边，能感觉到潮水的涨落，却看不见每一滴水的流动。
十年动荡，消耗了太多元气。人心思定，人心思变。那些被压抑的、被扭曲的、被遗忘的东西——对知识的渴望，对美好生活的向往，对秩序和规则的尊重——正在悄然复苏。
像冻土下的草芽，像冰封下的河流。
静默，但不可阻挡。
林修远睁开眼睛。
他知道，自己感知到的，不仅仅是时代的转折，更是一个民族在经历巨大创伤后，本能的自愈和重生。
而他，要在这转折中，找到自己的位置。
不是随波逐流，不是被动等待。
是准备好，然后……乘风而起。
第二天，林修远依旧背着药箱出门。胡同里的一切看起来和往常没什么不同。王奶奶还在门口晒太阳，看见他，笑眯眯地招手：“小林大夫，今儿天好，我腿不那么疼了。”
“那就好。”林修远走过去，蹲下身，给老人把了把脉，“气血比冬天旺了些，再吃两服药巩固巩固。”
“哎，听你的。”王奶奶握着他的手，粗糙的手掌温热，“小林大夫，你说……这世道，是不是要好起来了？”
林修远抬头看她。老人浑浊的眼睛里，有一种小心翼翼的期盼，像在黑暗中待久了的人，看见远处微光时的本能反应。
“会好起来的。”他轻声说，“春天来了。”
“是啊，春天来了。”王奶奶笑了，脸上的皱纹舒展开，“我都闻见泥土味儿了。”
林修远继续往前走。
胡同口的公告栏上，又贴了新通知。不是停课通知，不是批判通告，而是一份关于“加强卫生防疫”的文件。字迹工整，措辞平和，没有那些激烈亢奋的字眼。
几个街坊站在公告栏前看着，低声议论。
“这是要抓卫生了？”
“好事啊，开春容易闹病。”
“总比天天搞那些强……”
声音很低，但林修远听见了。他嘴角微微弯起，脚步不停。
走到胡同深处，他看见秦淮茹正在院里洗衣服。大冷的天，手冻得通红，但她动作很用力，一下一下搓着，像要把什么脏东西彻底洗掉。
看见林修远，她站起身，擦了擦手：“林大夫。”
“秦姨。”林修远点点头，“槐花和小当还好吗？”
“好，都好。”秦淮茹脸上有了些血色，“槐花不咳了，小当也能吃能睡。多亏了您。”
“那就好。”林修远说，“天暖和了，多带孩子晒晒太阳。”
“哎。”秦淮茹应着，犹豫了一下，低声说，“林大夫，我听说……棒梗在里面表现好，可能……能提前出来。”
“好事。”林修远说，“出来以后，好好教。”
“我知道。”秦淮茹用力点头，“这次……我一定好好教。”
她的眼神很坚定，和几个月前那个跪在寒风里绝望哀求的女人，判若两人。
林修远继续往前走。
胡同很长，但每一步，都走得很踏实。
他能感觉到，某种东西正在悄然改变。不是轰轰烈烈，不是天翻地覆，而是像春天的到来——先是风变软了，然后是泥土湿润了，接着是草芽冒出来了。
一点一点，潜移默化。
而这些变化里，有他的一份力。
这些年他治过的病，救过的人，帮过的家庭，像一颗颗种子，撒在这片土地上。现在，春天来了，这些种子开始悄悄发芽。
虽然还很微弱，但它们在生长。
这就够了。
林修远走出胡同，来到街上。
阳光很好，照在身上暖洋洋的。街上的行人比冬天多了些，脸上的表情也松快了些。有个卖糖葫芦的老汉推着车走过，红艳艳的山楂在阳光下闪着诱人的光泽，几个孩子眼巴巴地跟着。
远处，有施工队在维修破损的路面。铁锹与碎石碰撞的声音，沉闷而有力，像是这个城市在修补自己的伤口。
林修远站在街角，看着这一切。
然后，他抬起头，看向远方。
天际线上，云层裂开了更大的缝隙，金色的阳光瀑布般倾泻而下，把整座城市笼罩在一片温暖的光晕里。
潮汐正在转向。
他能感觉到。
而现在，他要做的，就是准备好自己的船。
等风来。
