门铃响的时候，我就知道，有些尘埃终究是挡不住的。
佣人低声迎进来一位老妇人，她佝偻着背，脚上一双旧布鞋沾着泥，像是走了很远的路。
她怀里紧紧抱着一个木盒，边角磨得发亮，看得出是用了多年的老物件。
蓝布衫洗得泛白，袖口还打着补丁，可那双手，却干净得不像乡下人。
她抬眼看向我，目光像被风吹乱的烛火，颤得厉害。
“小姐，您小时候最爱……”她开口，声音轻得像是怕惊醒什么。
话没说完，风突然穿堂而过。
不是寻常的穿堂风。
那风来得诡异，带着一种低沉的嗡鸣，仿佛空气被无形之手搅动，卷起细小的漩涡，在我脚边打转。
老妇人的话戛然而止，眼神瞬间涣散，像一盏被抽去灯油的油灯，骤然熄灭。
她手中的木盒“咚”地一声砸在地上，盖子弹开，几罐密封的梅子酱滚出来，玻璃在地板上轻轻碰撞，发出清脆又孤寂的声响。
她没去捡。
她只是站着，嘴唇微动，像是在重复刚才那句话，可声音断了，记忆也断了。
她的瞳孔失焦，手还保持着递出的姿势，却不知道自己在做什么。
“我是……谁送的……？”她喃喃，声音空荡荡的，像从一口枯井里飘上来。
管家慌忙扶她坐下，递水、唤人，问她名字，问她从哪来，问她认不认识我。
她只是摇头，眼神茫然，嘴里反复念着那句：“我是……谁送的……？”
我站在阴影里，没有动。
曾煜城从二楼走下来，西装都没来得及换，领带松了一半。
他蹲在老妇人面前，仔细观察她的眼神和反应，又低声吩咐人叫医生。
监控调出来的时候，所有人都沉默了。
画面里，我站在玄关，老妇人刚开口，庭院的风突然扭曲，形成一个直径不足两米的微型漩涡，正围绕着我缓缓旋转。
风里没有落叶，没有尘埃，可空气却像被某种力量撕开了一道看不见的口子。
更诡异的是脑电图。
医生连夜做了检测，老妇人的语言中枢和情感记忆区出现了同步震荡，频率竟与《耳语》最后一句完全一致——那是我前世死前，在白家祠堂里用血写下的那句话：“你们忘了我娘，可我娘曾存在。”
频率吻合度98.7%。
曾煜城盯着屏幕，手指缓缓收紧。
他终于明白，我不再需要复仇。
我不再需要证据，不再需要对峙，不再需要当众揭穿谁的伪善。
因为我的“在场”，本身就是一种审判。
任何带着“过去标签”来见我的人——无论是怜悯、愧疚，还是虚伪的温情——都会被自己的记忆反噬。
他们的大脑会自动回放那些被刻意遗忘的画面，而那些画面，会像藤蔓一样绞紧他们的意识，直到他们忘了自己是谁，为何而来。
“你不能再见人。”当晚，他在书房对我说，声音低沉，带着不容置疑的保护欲，“你的存在已经超出了常理的范畴。再这样下去，靠近你的人会一个接一个地……失去自己。”
我坐在窗边，月光落在我的指尖。
“我不是怪物。”我轻声说，“我只是，不再接受‘被定义’了。”
他看着我，没再说话。
第二天，我去了老妇人住的疗养院。
她坐在床边，眼神依旧空茫，护工说她一整晚都在重复那句话：“我是……谁送的……？”
我没有寒暄，没有提过去，没有唤她一声“阿嬷”——那是她从前在白家的称呼。
我只是走过去，拉开椅子，坐下，然后轻轻握住她的手。
她的手很凉，布满皱纹，指节粗大，是常年劳作的痕迹。
我什么都没说。
就那么握着。
十分钟，二十分钟，半小时。
窗外阳光缓缓移动，照在她脸上。
她的呼吸渐渐平稳，眼神似乎清明了一瞬。
然后，她突然流泪了。
一滴，两滴，无声地滑落。
她没看我，只是望着窗外的树影，嘴唇微动：
“我不记得你是谁了……可我觉得，我亏欠过一个女孩。”
她的声音很轻，像是从记忆的裂缝里挤出来的回声。
“她很小，瘦得像根竹竿，白家人都说她是扫把星……可她从不哭。有一年冬天，我给她偷偷留了碗热汤，她盯着我看了一会儿，然后说……‘谢谢阿嬷，来世我给你煮梅子酱。’”
她说完，自己怔住了，仿佛不知道自己说了什么。
我站起身，松开她的手，转身离开。
走到门口时，嘴角微微扬起。
不是笑仇人落魄，不是笑天道轮回。
而是我知道——
她们终将记不起我，可良知，会替我活着。
当晚，曾煜城在书房整理旧物，翻出一本蒙尘的相册。
那是他母亲留下的，封面烫金已褪色，边角卷曲。
他拂去灰尘，翻开第一页，是一张泛黄的白家合照。
人很多，衣着光鲜，笑容得体。
他的目光缓缓下移，忽然顿住。
照片角落，站着一个瘦小的女孩，穿着不合身的旧裙，低着头，几乎被人群遮住。
而那女孩的身上，被人用红笔圈了出来。
旁边一行小字，墨迹冷硬：
“此女不宜留。”我站在梅树下，风从山那边吹过来，带着初春的凉意，也带着泥土里苏醒的生机。
枝头的花苞还蜷缩着，却已透出粉白的光晕，像谁藏了一整个冬天的心事，终于要开了。
曾煜城的脚步很轻，几乎没惊动落叶。
他走到我身后，没说话，只是将一件深灰色的羊绒外套披上我的肩。
那温度很暖，带着他身上的气息——雪松、墨香，还有一点若有若无的药味，是他常年服用镇定剂留下的。
“冷吗？”他问，声音低得像怕惊扰了风。
我摇摇头，抬手轻轻拢了拢衣领。
他的手指曾在我肩头停顿了一瞬，指尖微颤，像是触到了不该碰的东西。
