晓宣低下头，手指在课本封面轻轻划了划，好半天才小声说：“没什么……就是有张记知识点的纸条，怕弄丢了。”
蒋书茵看着女儿泛红的耳根，忽然就懂了。
那点朦胧的情愫，或许并没有她想的那么“可怕”，反而像根细细的线，悄悄牵着女儿往前走，让她在枯燥的习题里，也能尝到一点藏起来的甜。
她走过去，轻轻拍了拍晓宣的肩：“银耳羹要凉了，先去吃。习题不急，你爸刚还说，今晚早点睡。”
晓宣愣了一下，抬头看见妈妈眼里没有责备，只有温和的笑意，紧绷的肩膀慢慢放松下来。
“嗯。”她应了一声，转身往厨房走，脚步比刚才轻快了些。
蒋书茵看着那本夹着纸条的语文选修，忽然叹了口气。
她没有再去翻看，也没有追问，只是把书桌整理得更整齐了些。
窗外的月光落在习题册上，像一层薄薄的银霜。
蒋书茵知道，有些路，得让孩子自己走；有些滋味，得让她自己尝。只要大方向没错，这点藏在书页里的欢喜，或许反而是支撑她走下去的力量呢？
她轻轻带上房门，客厅里，程希正研究高考志愿指南，嘴里还念念有词：“这个学校的中文系……”
蒋书茵走过去，在他身边坐下，心里忽然踏实了。
孩子在长大，她们做父母的，能做的就是站在身后，既不把她攥得太紧，也不让她走得太偏。
至于那些藏在青春里的小秘密，就让它们像这月光一样，安静地陪着她吧。
晚自习铃声刚落，晓宣抱着作业本走出教室，手腕突然被一股力道攥住，猛地拽向楼梯间。
后背撞上冰冷的墙壁时，她抬眼撞进陆星辞亮得惊人的眸子里——他手里攥着本磨掉边角的旧诗集，指节泛白，喉结滚动着，声音压得极低：“第三十二页。”
诗集被不由分说塞进她怀里，封面烫得像团火。
“我妈年轻时的书。”
陆星辞的耳朵红得透熟，话音未落，上课铃炸响，他像被烫到似的踉跄后退，转身时差点撞上栏杆，背影转瞬消失在楼梯拐角。
晓宣捏着诗集回座位，指尖抚过泛黄的纸页。
第三十二页飘出片干枯的银杏叶，背面钢笔字力透纸背：“你说‘努力不是拼命’——可我想为你再拼一点。”
她忽然想起清晨程希煎糊的荷包蛋，爸爸举着焦黑的蛋傻笑：
“爸手笨，但想让你吃口热的。”心口像被温水漫过，软得发涨。
周末回家，蒋书茵在厨房炖排骨，晓宣坐在客厅翻那本旧诗集。
程希凑过来瞅了瞅：“这书比你习题册还旧。”
她慌忙想藏，爸爸却忽然笑了：“我年轻时给你妈写情书，就抄过里面的句子。”
“别教坏孩子！”蒋书茵端着排骨出来，瞪了程希一眼，转身却往晓宣碗里多夹了块肉。
晓宣摸着口袋里的银杏叶，突然把诗集往程希怀里一塞：“爸，你当年给我妈抄的哪首？”
程希手里的志愿指南“啪”地掉在地上，挠着头傻笑：
“哪能记得清哟……”
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