墨汁在宣纸上晕开的涟漪渐渐凝固，林渔望着空白的纸面，忽然听见远处传来零星的犬吠。
祠堂的香火味还萦绕在鼻尖，可记忆却不受控地飘回现代——
母亲总会在年夜包上百个饺子冻进冰箱，父亲守着春晚重播打瞌睡，而她永远在抢初五返工的高铁票。
那些机械重复的新年快乐，远不及此刻院里飘来的米酒香来得真切。
窗外的雪愈发急了，扑簌簌落在新糊的窗纸上。
林渔裹紧棉被缩在床榻角落，指尖无意识摩挲着玉佩的纹路。
她忽然想起某个加班到凌晨的除夕，手机屏幕突然亮起母亲的语音：今年就别回来了，工作要紧。
冰凉的蓝光映着电脑前的泡面，竟比眼前的白雪更冷。
原来在那边，过年不过是日历上被标红的数字。
她对着摇曳的烛火喃喃自语，烛泪顺着铜烛台蜿蜒成河。
而这里的新年，是双髻小姑娘塞给她的烫手年糕，是陈京写春联时专注的眉眼，
是全村人围着火堆分享腌肉的笑闹。
那些被快节奏生活碾碎的温情，竟在异世的风雪中重新拼凑完整。
木格窗突然被敲响，惊散了她的思绪。
陈京顶着满头雪花立在廊下，怀里的陶瓮冒着热气。
掀开布帘的瞬间，红枣桂圆的甜香扑面而来，混着他身上的松木气息。驱寒。
他简短地说，将粗陶碗塞进她手里。
林渔望着碗中浮起的枸杞，突然想起母亲熬的八宝粥永远少一味陈皮——因为她总嫌那味道太苦。
雪停时已近寅时，林渔披着斗篷走到院子里。
月光将积雪照得发亮，远处村落的灯火零星如星辰。她对着虚空举起陶碗：
爸妈，这里的冬天很暖。话音未落，肩头突然一沉，
陈京不知何时将自己的狐裘披了过来，又在雪地上画出笨拙的太阳。
东方泛起鱼肚白时，林渔在日记本上落下第一行字：
我终于明白，年的意义从来不是假期，而是有人愿意为你守岁。
笔尖划过纸张的沙沙声中，新一年的第一缕晨光，正穿透满院银装，温柔地覆上她崭新的人生。
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