“夏尔马先生，您说得对。”贾玉振开口，声音不大，却清晰地传遍院子，“那场战役的指挥官是英国人，决策失误的也是英国人。印度士兵，确实是在为英国国王战斗。”
拉奥眉头一挑，似乎没料到对方会附和自己。
“但是，”贾玉振顿了顿，目光落在拉奥脸上，“我想请问，当那些印度士兵放下武器，走进日本人的战俘营时，他们是作为‘大英帝国皇冠上的明珠’被俘虏的，还是作为‘印度人’被俘虏的？
当他们在战俘营里挨饿、生病、死亡时，英国人会因为他们‘是在为英国国王战斗’而给他们更好的待遇吗？
当战争结束——如果有一天结束——那些死去的印度士兵，他们的墓碑上会刻着‘为印度独立而战’，还是‘为英王乔治六世陛下而战’？”
拉奥的笑容僵住了。
“您刚才说，现实是认清现实。”
贾玉振继续，语气依旧平静，却像钝刀一样，一刀一刀割开什么东西，“那我也说一个现实：一个民族的尊严，不是靠为别人打仗赢来的，也不是靠别人施舍来的。
是靠自己的手，一寸一寸打出来的，一寸一寸建起来的。
我们今天教妇女用缝纫机，不是为了给谁缝体面的寿衣，是为了让她们知道，她们的手除了做饭洗衣，还能创造价值。
我们今天清点这些机器，不是为了向谁证明我们有资格被援助，是为了有一天，我们能自己造出这些机器，造出更好的机器。”
他走到那台缝纫机前，伸手摸了摸冰冷的金属机身。“夏尔马先生，您知道这台机器在美国卖多少钱吗？您知道一个美国工人用它一天能创造多少价值吗？
您不知道，因为您从来不需要关心这个。
但我们需要知道。
我们需要从知道缝纫机怎么用开始，一步步知道车床怎么用，铣床怎么用，发动机怎么造，飞机怎么造。
这个过程会很慢，很苦，会死很多人——就像今天华北死的那些人一样。”
他抬起头，目光如炬：“但这就是现实。我们不会因为现实残酷就闭上眼睛做梦，也不会因为现实残酷就跪下来求饶。
我们会睁着眼睛，看清每一分差距，记住每一笔血债，然后一点一点往前爬。
一百年不够，就两百年。两百年不够，就三百年。
只要这个民族还有一个人记得‘未来’两个字怎么写，这条路就会一直走下去。”
院子里安静得能听见远处江上的汽笛声。
拉奥的脸色变了。
从最初的从容，到僵硬，再到一种混合着恼怒和难堪的铁青。
他想说什么，嘴唇动了动，却没发出声音。
就在这时，院门外又响起急促的脚步声。
这次冲进来的是胡风，手里也拿着一张报纸，脸色比阿四刚才还要难看。
“玉振！最新消息！”胡风声音嘶哑，“不止太行！日军同时扫荡晋绥、山东！规模比电报里说的还要大！重庆街头已经传开了，说……说八路军主力被打散了，华北根据地完了！”
这话像最后一记重锤，砸在院子里本就紧绷的气氛上。
“完了……真的完了……”一个老工匠喃喃道，手里的扳手“哐当”掉在地上。
小梅又哭起来，这次是嚎啕大哭。
绝望，像墨汁滴进清水，迅速弥漫开来。
刚才被贾玉振的话激起的那么一点点火星，瞬间被淹没了。
拉奥看着这一切，脸上重新浮起那种混合着怜悯和优越的神情。
