粗黑的标题横贯版面：
“chongqing poet uses love songs as weapon: romantic bads resonate across pacific”
（重庆诗人以情歌为武器：浪漫民谣震动太平洋）
标题下是长篇报道，配了重庆的远景照片和百代唱片封套的影印图。文章写道：
“……当日本战机在重庆上空投下炸弹时，一位名叫贾玉振的中国诗人，在防空洞外用铅笔写下诗句。
这些诗句后来被谱成歌曲，通过脆弱的留声机唱片和无线电波，穿越战线，抵达数百万中国人的耳朵。
它们不是战斗口号，不是政治宣传，仅仅是关于爱情、思念和坚韧的朴素表达。
然而，在华东某战区，交战双方士兵据报道在听到同一旋律后，默契地减少了夜间交火。
分析人士认为，这或许证明了，在最残酷的冲突中，人类对美与情感的共通渴望，有时比意识形态更强大……”
报纸被卷起来，塞进油纸包裹，贴上航空邮件的标签，送上飞越驼峰的运输机。
它将辗转抵达重庆，被送到七星岗那栋小楼。
而此刻，小楼的堂屋里，贾玉振正面对一位不速之客。
来人是市政府文化委员会的一名干事，姓吴，穿中山装，说话带着官腔：“贾先生，您的作品影响很大，很好。
上峰很重视。希望您能继续创作，多写一些……鼓舞民心、弘扬正气的作品。
当然，情诗也可以写，但最好能多一些对领袖、对国家的讴歌……”
贾玉振安静地听着，等对方说完，才缓缓道：“吴干事，我写诗，随心而动。
心里有家国，笔下自然流露；
心里只有一人，笔下便只有一人。
强求不得。”
吴干事的笑容有点僵：“贾先生，这是为了大局……”
“大局我懂。”贾玉振站起身，送客的意思很明显，
“但我只是个写诗的。
若我写的东西，恰好对大局有点用，那是巧合；
若没用，也请恕我无能。”
送走吴干事，贾玉振回到堂屋，见苏婉清从里间出来，手里拿着针线——她在给他补那件灰色长衫袖口的磨损。
“又来了？”她轻声问。
“嗯。”贾玉振坐下，揉了揉眉心，“接下来，怕是延安那边也要来人了。”
苏婉清在他身边坐下，拿起长衫，就着窗口的光，穿针引线：“你怕么？”
“怕。”贾玉振实话实说，“怕被架到火上烤。怕这歌，这诗，变成谁都想咬一口的饼。”
苏婉清的手很稳，针尖穿过布料，发出细微的沙沙声。
她缝了几针，才说：“可它已经飞出去了。就像你放的风筝，线还在手里，可风筝已经在天上了。
你能做的，就是牢牢握着线，别让它被风吹跑，也别让人抢了去。”
贾玉振看着她低垂的侧脸，晨光在她睫毛上投下小片阴影。
忽然，他心里的焦躁，就那么平复了些。
“婉清。”
“嗯？”
“我想再写一首。”
“写什么？”
“写……”他望向窗外，远处，嘉陵江在天光下泛着粼粼的波，“写一根线，怎样牵着一只风筝，飞过战火，飞过重洋，飞到一个……所有人都能安心相爱的地方。”
苏婉清停下针，抬起头，看着他。然后，她笑了，笑容很浅，却像破开晨雾的第一缕阳光。
“那你要写快些。”她说，“趁风筝还没飞远，趁线还在我们手里。”
窗外，重庆的秋日，天空难得地湛蓝。
而无形电波承载的歌声，仍在空中回荡，飞向更远、更不可知的地方。
