是太行山深处，那面简陋的红旗？
还是每个士兵心里，那面或许没有具体图案、却代表着“家园”“姐妹”“不做囚徒”的精神之旗？
贾玉振深吸一口气，将那张写了一半的稿纸揉成一团，扔进纸篓。
重新铺纸，蘸墨。
这一次，他写下：
“百战军旗迎风飘扬”
依然是这七个字。但“百战”二字，他写得格外用力，墨迹深深沁入纸背，仿佛不是用墨写的，是用血浇的。
“百战”。
他想起送信的小刘，断腿爬行二十里。
想起王大柱，全连打没，只剩一人。
想起狗剩，不识字，却要喊“不做楚云”去拼命。
想起战报上那些冰冷的数字：阵亡xxxx人，负伤xxxx人，失踪xxxx人。
每一笔，都是一条命。
每一画，都是一腔血。
他继续写：
“胜利歌声多么响亮；”
写到“胜利”时，他的手微微发颤。
胜利？
胜利在哪里？
在野三关堆积如山的尸体后？
在湘北被炸成焦土的山河里？
在重庆防空洞里婴儿饥饿的哭声中？
但他还是写下了。
不仅写下，还在这句后面，重重地画了一个破折号，像是要把所有疑问、所有不甘、所有血肉代价，都钉在这个词上——胜利，必须来。否则，这一切的牺牲，算什么？
“歌唱我们亲爱的祖国，”
“祖国”二字，他写得极慢。
什么是祖国？
是这片被战火烧灼的土地，是这条被鲜血染红的长江，是这些在废墟里挣扎求生、却依然不肯放弃做梦的人。
“从今走向独立富强。”
“独立富强”——这四个字，在这个深夜里，像四记重锤，砸在纸上，砸在心里。
独立，从谁的铁蹄下独立？
富强，在怎样的废墟上富强？
他写了两遍。
第二遍比第一遍更重，像誓言，像咒语，像对着沉沉黑夜发出的、不容置疑的宣告。
主歌完成。
他停笔，看着这四行字。
不够。
这只是骨架，还需要血肉，需要灵魂，需要把楚云的血、阿伊莎的梦、前线的吼声、后方的泪水，全都熔铸进去。
他闭上眼睛，脑海里开始回荡一段旋律——那是从他记忆深处飘来的、属于未来的旋律。
雄浑，壮阔，像黄河奔涌，像长江浩荡。
但那个旋律太“完美”了，完美得有些遥远。
他需要改造它。把战壕里的泥土味、纱布上的血腥气、女工手上的裂口、学生眼里的泪光，全都糅进去。
