太原城冷得像一块冻透了的铁。
楚明峰从第二战区长官部那座森严的灰色建筑里走出来时，天色已近黄昏。
铅灰色的云层压得很低，仿佛随时要塌下来，把这座千年古城压成齑粉。
寒风卷着煤灰和细雪，抽在脸上，针扎似的疼。
他裹紧了军大衣——呢子面料已经磨损得发亮，肘部打着不显眼的补丁——脚步沉重地走下花岗岩台阶。
身后，长官部里隐约传来留声机播放的西洋舞曲，还有军官们带着醉意的笑声。
方才那场“冬季攻势作战会议”，开了整整四个小时，说的全是空话。
“精诚团结，抗战到底！”
“委员长训示，一寸山河一寸血！”
“国际形势于我有利，美援不日即到……”
说到具体事项——弹药补给何时能到？冬装还缺多少套？伤员药品如何解决？——所有人都开始打太极。
后勤部的胖子处长搓着手笑：“楚团长，困难是暂时的，大家要体谅……”
体谅什么？
体谅士兵们穿着单衣在零下十几度的战壕里跺脚？
体谅伤兵因为缺药，伤口溃烂生蛆？
楚明峰深吸一口冰冷的空气，肺叶都冻得发疼。
他的358团驻扎在城东三十里的晋祠，这次进城开会，只带了勤务兵小陈。
他让小陈先找地方歇脚，自己想在城里走走。
不是闲逛，是想看看这座城——这座曾经号称“北方锁钥”的千年重镇，如今在日军隔河对峙、轰炸不断的阴影下，变成了什么模样。
柳巷，太原城曾经最繁华的街市。
楚明峰走在青石板路上，脚步在空寂的巷子里回响。两旁的店铺，十家关了七家。开着的，也门庭冷落。
绸缎庄的橱窗里，布料蒙着厚厚的灰；
点心铺的招牌歪斜着，玻璃碎了一块，用木板胡乱钉着；
唯一还有点人气的是一家当铺，门口挤着几个面黄肌瘦的百姓，手里捧着棉被、铜壶、甚至祖宗牌位，等着换几口活命的粮食。
巷子中段，一个老乞丐蜷在墙根。
身上裹着破麻袋，头发胡子结着冰碴，面前摆着个豁了口的粗瓷碗，碗里空空如也。
老乞丐睁着眼睛，眼神空洞地望着灰蒙蒙的天，嘴里喃喃着什么，声音被风吹散，听不清。
楚明峰停下脚步。
他摸了摸大衣内袋，掏出最后两张法币——皱巴巴的，边缘都磨毛了。
这个月的薪饷还没发，这两块钱，是他身上全部现钱。
犹豫了一瞬，他还是弯腰，把一块钱轻轻放进碗里。
老乞丐没动，甚至没低头看碗。
只是机械地、幅度极小地点了下头，干裂的嘴唇翕动：“谢……长官。”
那声音嘶哑得不像人声，像破风箱。
楚明峰直起身，继续往前走。
心里那团火却烧得更旺——不是愤怒的火，是冰冷的、绝望的火。
这就是我们拼死保卫的国土？
这就是百姓过的日子？
前线士兵流血牺牲，后方官僚醉生梦死，中间是这些在寒风中一点点冻僵、饿死的普通人？
走到巷尾，快出柳巷的地方，他看见一个旧书摊。
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