后巷的水泥地浸着湿冷潮气，沈夜弯腰拎起最后一袋垃圾时，裤脚被墙根蔓延的野蔷薇枝蔓勾住。
他轻轻一扯，却见枝刺上缠挂着一块黄麻布 —— 边角磨得毛边翻卷，显然是被人贴身揣着反复摩挲过，带着几分陈旧的温软。
“这是……” 他蹲下身，指尖刚触上布面，便被一道粗糙焦痕硌了一下。
翻转麻布，半截十字架木片压在底下，尖锐的木刺上还凝着暗红血痂。凑近细嗅，焦肉的腥膻混着松烟的涩味扑面而来 —— 那气味钻入鼻腔的刹那，耳膜仿佛被火舌轻舔，头皮骤然泛起灼烫。
他瞳孔骤然收缩 —— 这是三年前 “骨戏台” 事件里，那群疯教徒钉穿他手掌的刑具。
彼时火势滔天，十字架早该焚成灰烬，可此刻木片上歪歪扭扭的血字 “还你”，分明是他当年被烈焰炙烤至意识模糊时，用残存力气指甲抠刻下的痕迹。
“该死。” 他低骂一声，喉结滚动着咽下涌到喉头的灼烧感。
那夜的痛意骤然顺着指尖攀爬上身：火舌舔舐耳尖的刺痒，头发蜷曲成灰的焦响，还有戏台之上皮影戏咿呀的唱腔，混着台下癫狂的尖叫，在记忆里轰然炸开一片猩红迷雾。他掌心沁出冷汗，指尖不受控制地微微颤抖，仿佛那枚冰冷铁钉再度贯穿皮肉，痛感清晰如昨。
黄麻布被风掀开一角，露出内里泛青的骨茬。
他深吸两口气，扯下卫衣下摆裹住手，慢慢解开布包——一根人腿骨雕成的笛子滚出来，笛身密布细如蛛网的刮痕，像是被人用指腹反复摩挲了百年；触手冰凉滑腻，像蛇蜕下的皮。
“叮——”
指尖刚碰到笛孔，太阳穴“嗡”地炸开。
不是痛，是某种熟悉的共鸣：像有人把他第七次死亡时的记忆，直接塞进了耳道。
火舌舔舐皮肉的**滋啦声**、自己被绑在木桩上的**喘息**、台下皮影戏突然变调的锣鼓点，混着焦糊的血腥气，在脑海里放电影似的过了一遍。他牙关打颤，嘴里泛起铁锈味——那是当年被火焰蒸发的血重新在舌尖凝聚。
“残响·焚身者！”他踉跄后退，后腰撞在生锈的铁皮柜上，金属发出沉闷的呻吟。
左胸位置发烫，那是融合了七次死亡残响的地方，此刻正像被人攥住心脏猛扯——每次死亡留下的记忆碎片在血管里横冲直撞：溺亡时的水灌进鼻腔的**窒息感**，坠楼时的风割破耳膜的**尖啸**，绞死时的绳索勒紧脖颈的**紫胀触觉**，全他妈醒了。
“吱呀——”
货架阴影里窜出团红影。
小傀甩着流苏扑到他肩头，拨浪鼓急颤三下，木头顶的红绸炸成蓬：“危！危！有声之噬！”
沈夜摸出裤兜里的朱砂笔，在骨笛周围画了道临时镇鬼圈，抬头时后颈全是冷汗：“小傀，你说这是邀请函？”
木偶歪着脑袋，拨浪鼓上的铜珠撞出细碎的响，算是应了。
当晚，沈夜把骨笛封进铅盒，塞进地下室的“静默结界”。
七面镜子围成圆环，每面镜子里都映着他一次死亡的无声影像：被水鬼拖进河底的挣扎、从二十楼坠落时瞳孔里的云、被绞刑架勒断颈椎的抽搐——这些是他用残响凝结的“活镇物”，专门用来压制异常波动。
“睡吧，祖宗。”他敲了敲铅盒，转身要走，监控屏突然闪起红光。
凌晨两点十七分，铅盒表面凝出细密水珠。
沈夜凑过去，水珠竟慢慢变成血珠，顺着镜面蜿蜒滑落，留下温热黏腻的触感。
七面镜子里的死亡影像同时扭曲，被血线连成一张网，最终在中央镜面汇集成一行湿漉漉的字：“你在怕吗？我听见你在哭。”
手机在裤袋里震动。
他摸出来，是苏清影转发的新闻推送：“柳塘村、青岩沟、野雀坳三地夜葬失控，送葬队伍奏哀乐时，棺中尸首集体坐起诵咒。”附带的音频链接里，他刚点开第一秒，后颈的汗毛就全竖起来了——那咒文的旋律，和当年“骨戏台”皮影戏的配乐，他妈简直是一个模子刻的。
“波形对比。”他调出专业软件，把两段音频叠在一起。
绿色的波动图里，咒文的节奏基点像根钢钉钉进视网膜——那是他第七次死亡时的心跳骤停频率。
每段旋律的起伏，都精准踩着他心脏停跳前的最后八下。
“我的死，成了别人的谱子。”他扯松领口，喉结滚动着笑了声，“够有创意的。”
