刘守义和刘婆子的尸骨终究合葬在了老槐树下。下葬那天，我把那整块拼合的乌鸦玉佩轻轻放在坟头，玉面上的翅膀终于完整了，在晨光里泛着温润的光。
村民们杀了只红冠大公鸡，用滚烫的鸡血仔细擦拭了两把镇刀，说这是赊刀人的老规矩——刀见血，债必还，恩怨两清。
离开老鸦岭时，村口的老槐树竟抽出了新的绿芽，嫩得能掐出水来，在秋风里轻轻摇晃，像是在挥手送别。守在村口的老头塞给我一袋沉甸甸的板栗，壳上还沾着泥土：“这是刘婆子种的板栗树，她等了三十年，今年终于等到结果了。”
我背着樟木匣子走在下山的路上，匣子里的镇刀不再滚烫如烈火，也不再冰凉似寒冰，只剩下玉石般温润的触感，贴在后背暖融融的。
路过半截沟时，那个纳鞋底的老太太还坐在石头上，见我走来便抬起头笑，皱纹里盛着阳光：“老王头在天上看着呢，他这桩心事，总算能放下了。”
回到青峰镇，媳妇果然在村口的老槐树下等我，蓝布围裙在风里飘着。看见我身影的那一刻，她眼里的泪珠子“啪嗒”掉下来，快步跑过来攥住我的手，掌心的茧子磨得我生疼。我把那袋板栗递给她，声音有些沙哑：“尝尝，老鸦岭的，甜着呢。”
夜里掌灯时分，我用细布把两把镇刀擦得锃亮，重新缠上红绳与黑布，小心翼翼放进樟木匣子最底层。媳妇端来热水，看着我忙碌的身影轻声问：“还出去赊刀吗？”
我望着窗外的满月，月光淌进屋里，照亮了匣子里的刀影。刘婆子临终的笑、老王头的托付、爹临终前的话在耳边一一响起，“刀出有因，债还有时”。我点了点头：“去，这行当不能断，得传下去。”
只是从那以后，我再也没踏足过老鸦岭。后来听跑山的人说，那地方成了国营林场，老槐树被当成“封建余孽”砍了，树干做成了林场办公室的桌椅；也有人说每逢月圆之夜，林场的守林人总能看见槐树下站着两个人影，一男一女依偎着，在月光里低声说着话。
我知道那是谁。是刘守义和刘婆子，他们终于能在一起了，守着重生的槐树，守着合璧的镇刀，守着那段跨越三十年的未了情缘。
樟木匣子里的镇刀后来又赊出去过几次，每次出鞘必见血，只是不再是染着仇恨的血，而是斩除邪祟、护佑安宁的血。爹说的“镇邪招邪”，原来真的全在一念之间，心正，则刀正；心邪，则刀邪。
四十九岁那年，我在山外收了个半大的徒弟，眉眼清澈，像极了年轻时的自己。我把爷爷传下的蓝布包袱、爹留下的樟木匣子，还有老鸦岭的故事，一五一十都传给了他。
最后我告诉他：“记住，赊刀人赊的从来不是刀，是人心。刀在，人心的念想就在；刀归，人心的牵挂就安。”
他似懂非懂地点头，背着樟木匣子踏上了山路，背影单薄却坚定，像当年的我，像当年的刘守义，像当年背着包袱走四方的爷爷。
风穿过山谷，传来匣子里刀身碰撞的轻响，“叮叮当当”，像是有人在数着日子，一、二、三……那声音顺着蜿蜒的山路飘远，飘向炊烟袅袅的村庄，飘向那些等着赊刀人到来的人家。
本章未完，点击下一页继续阅读。
