魏振国的眼神瞬间锐利起来，像是一头被激怒的老狮子。
对于一个把荣誉看得比命还重的军人来说，这是赤裸裸的挑衅。
“你再说一遍？”
“我说，别让它蒙尘。”
苏奇从兜里掏出一块专用的擦拭绒布，扔在老人胸口，
“这比拿枪难多了。拿枪那是杀人，这叫修心。您这只手刚‘再造’回来，里面的神经元还是新兵蛋子，不练，就是废物。”
说完，苏奇转身就走。
“晚上我来检查。擦不亮，明天早饭减半。”
“你……”魏振国气得胡子直翘，但眼睛却死死盯着那枚勋章。
……
接下来的日子，icu变成了训练场。
那种枯燥、乏味、甚至带着羞耻感的复健，在苏奇的嘴里，全部变成了军事术语。
把饭勺送进嘴里，
叫“精准投送”；
从床上坐起来，
叫“阵地防御”；
走到洗手间，
叫“武装泅渡”。
最折磨人的，
是擦勋章。
魏振国靠在床头，左手拿着勋章，右手捏着那一小块绒布。
他的手确实不抖了，但那种精细力量的控制极难。
稍微用力，绒布就会滑落；用力小了，又擦不动。
那种挫败感，让他好几次想把勋章砸了。
但每当这个时候，苏奇就会像个幽灵一样出现在门口，手里拿着保温杯，也不说话，就那么静静地看着他。
那眼神里没有同情，只有一种无声的审视——就像当年老连长看着新兵练习拆枪一样。
“这小子……”魏振国咬着牙，额头上全是汗珠。
他深吸一口气，强行控制着那几根刚刚苏醒的手指，捏紧绒布，一点点、一下下地在那金色的五角星上摩擦。
一下，两下……
汗水滴在被单上，晕开一朵朵小花。
到了晚上，苏奇不走了。他把把办公桌搬到了病房角落，处理文件，或者陪魏振国聊天。
他不聊病情，不聊那些让人丧气的药片和尿袋。
“鹰酱那边最近搞了个第六代机的概念图，气动布局有点意思，您看这翼展……”
苏奇把平板电脑递过去。
魏振国的眼睛瞬间亮了：
“这那是气动布局？这就是个花架子！你看这进气道设计，一旦大过载机动，进气量肯定不足，这就是样子货！”
老人在指点江山的时候，忘记了自己是个病人。
他的语速变快了，手势变得有力了，甚至会为了一个参数跟苏奇争得面红耳赤。
这种平等的、充满智力交锋的对话，比任何昂贵的进口药都管用。
它在一点点修补老人破碎的自尊心。
一周后。
清晨。
苏奇刚走到病房门口，就看见小王正一脸紧张地站在走廊里。
“怎么了？”
“首长他……”小王指了指里面，
“自己在上厕所。”
苏奇挑眉，没有进去，只是站在门口听着。
里面传来冲水的声音，然后是有些沉重、但节奏稳定的脚步声。
虽然慢，虽然还有些拖沓，但那是属于一个人的独立行走。
门开了。
魏振国扶着门框走了出来。虽然满头大汗，虽然脸色有些苍白，但他的腰杆，挺得笔直。
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