有人眼眶红了。
“现在，最后一次突刺练习。”他下令，“十遍。”
百余人持枪列阵，动作依旧生涩，但不再慌乱。每一次出枪，枪尖划破空气，发出整齐的“嗖”声。
雪斋站在高台中央，看着他们。夕阳照在插满竹枪的空地上，影子交错如栅栏。火堆刚刚点燃，火星往上跳。
有个孩子从外围跑过来，手里攥着一根小木棍，模仿大人的样子挥舞。守营的士兵没拦他，只是笑了笑。
训练结束，队伍解散。大多数人没走远，坐在地上检查枪杆有没有裂纹。那个曾折枪的年轻人独自站在营地角落，一遍遍重复突刺动作，汗水顺着下巴滴落。
雪斋走过去，递给他一块干布。
“明天辰时集合。”他说。
年轻人接过布，擦了擦脸，点头。
雪斋转身往高台走。他的左手指伤口又裂开了，血顺着掌心流下来。他没管，把手背在身后。
营地里响起新的口号声，是刚才那个带头喊口号的年轻人在教别人记节奏。声音断断续续，但越来越齐。
火光映在一支支竖立的竹枪上，枪缨微微晃动。风从北边吹来，带着柴烟味和泥土的气息。
雪斋站定，望着这片临时搭起的营地。他的影子投在地上，与那些竹枪的影子交叉在一起。
远处山影沉落，天边只剩一线橙红。
一名亲兵走来，低声说：“大人，夜里要加哨吗？”
雪斋盯着那片正在练习突刺的背影，说：“让他们练够时辰。”
亲兵应声要走，又被叫住。
“去拿笔墨。”雪斋说，“把今天所有完成训练的人，名字都记下来。”
亲兵点头离去。
雪斋抬起手，看了看渗血的虎口。他没擦，任血滴落在脚边的土地上。
一滴。
两滴。
第三滴落下时，那个曾折枪的年轻人忽然停下动作，转向高台方向，举起竹枪，大声喊：“思乡队——在！”
其他人陆续响应。
“思乡队——在！”
声音不算响亮，也不整齐，但在空旷的野外传得很远。
雪斋站着没动，也没回应。他的右手慢慢握紧刀柄，指节发出轻微的响声。
火堆噼啪炸了一下，溅出几点火星。
