天刚亮，北门外的空地还泛着潮气。雪斋站在高台边缘，左手虎口裂开的伤口已经结了黑痂，但他没包扎。他手里握着一支竹枪，枪杆比寻常长了三寸。
流民们排成歪斜的队列，脚上穿着破布条和草鞋。有人低头看自己的手，有人偷偷抬头瞄雪斋。没人说话。
雪斋把竹枪举起来，枪尖对准东方升起的太阳。他没说话，只是慢慢将枪插入泥地。枪身颤了一下，稳稳立住。
队伍里有个年轻男人突然伸手去接发到的竹枪，手一抖，枪杆撞在地上，“啪”地断了。他愣在原地，脸涨得通红。旁边有人笑了一声，接着又有几个人跟着笑。
雪斋转身走下高台，脚步不快，但每一步都踩得实。他从身后取出另一支备用竹枪，走到那年轻人面前。枪尖抵上对方咽喉，停在那里。
那人喘气变得急促，额头冒出汗珠。他的嘴唇开始发抖，膝盖一软，跪了下去。
“你现在有两个选择。”雪斋声音不高，全场却都听清了，“死在这里，或者拿起这支枪。”
年轻人低头看着地上断裂的竹枪，肩膀抽动起来。他忽然哭出声，不是嚎啕，而是压抑多年的呜咽，像风穿过枯井。
雪斋没动，枪尖也没撤。
过了几息，那年轻人抬起脸，脸上全是泪和泥。他伸出双手，接过新枪，指节用力到发白。他慢慢站起来，把枪横在胸前，低着头。
雪斋收回枪，只在他耳边说了一句：“活着的人，才有资格想家。”
他走回高台，拍了下手。亲兵抬出一捆捆新削的竹枪，按队列分发。这次没人再笑，也没人松手。
第一轮训练开始。雪斋亲自示范突刺动作：左脚前跨半步，腰转，送枪，收枪。动作简单，但要求每一击都到位。
“刺！”他喊口令。
五十多人一起出枪，动作参差不齐。有的太慢，有的太偏，还有人脚底打滑摔了一跤。雪斋走到那人身边，扶他起来，重新站好位置。
“再来。”
第二轮稍好一些。第三轮时，那个折过枪的年轻人带头喊出口号：“刺！刺！刺！”声音嘶哑却有力。其他人跟着喊，动作也整齐了些。
太阳升到头顶，训练没停。雪斋一直站在高台上，没喝水，也没坐下。他的灰蓝直垂被风吹得贴在身上，露出肩甲下的旧伤痕。
中午饭是糙米粥加野菜团子，每人一份。雪斋和大家一起蹲在地上吃。有个老妇人端着碗走到他旁边，低声说：“我儿子去年饿死在路上，他要是能拿到一支枪……也不会被人拖进山里埋了。”
雪斋点头，没说话。
吃完饭，训练继续。下午的科目是双人对练，用枪杆轻碰对方胸口算得分。起初大家都畏手畏脚，怕伤到人。雪斋亲自下场，和一个壮汉对练。他不出全力，但每一枪都精准点中对方胸口。
“你们不是在打架，是在保命。”他说，“敌人不会因为你害怕就放过你。”
有人开始敢用力了。枪杆碰撞声此起彼伏。那个曾折枪的年轻人和另一个中年男子对练，连输三次，却不退。第四次他抢先进攻，终于点中对方胸口。
那人笑了，咧着缺牙的嘴。
日头偏西，影子拉长。雪斋叫停训练，让所有人列队集合。
他拿出一张纸，上面写着名字。这是他昨晚亲手写的名册。
“从今天起，你们不再是流民。”他说，“你们是‘思乡队’。”
队伍安静下来。
“谁打赢仗，谁立军功，谁就能换一张船票。”他举起一张写好的凭证，“回你想回的地方，见你想见的人。官府给路费，给口粮，给你们安家的钱。”
