没人答。
“因为我不想拿你们的命去换一道捷报。”
“从今天起，我们不打了。”
众人一愣。
“不是真不打。”雪斋说，“是换个打法。我们打的是心战。”
“让敌人自己吓自己，自己乱自己。我们只等一个机会。”
“谁能熬得住，谁就赢。”
一个年轻火长抬头问：“那……还要投石机吗？”
“要。”雪斋说，“但不用砸墙了。改砸城外空地，每天三轮，固定时辰。让他们听见响动，以为我们在练兵，其实是在养神。”
“炊事照常，旗帜照竖，鼓点照敲——但节奏慢下来。让敌人觉得，我们也在疲惫。”
“等他们信了，我们就动。”
火长们互相看了看，有人点头，有人握拳。
最后，那个曾背石墩的少年火长走出来，单膝跪地：“属下愿领第一队，扮作逃兵入城散言！”
雪斋没让他跪。伸手扶起。
“你不识字，记不住话。”
“我可以学！”
“不用。”雪斋说，“你只需要跑，摔跤，哭，说一句：‘城里有死人味……我们快不行了……’就够了。”
少年用力点头。
雪斋环视众人：“这一仗，不靠刀，靠忍。谁能让敌人先慌，谁就是赢家。”
“现在，各回岗位。按新令行事。”
人散了。
天快黑时，侦察兵来报：城头守军换岗次数减少，了望台只留一人，且频频打盹。
雪斋坐在帐中，拿出那块染药渍的布片，铺在桌上。
这是千代留下的。
她曾说，字有魂。
他也觉得，话也有魂。
一句谣言，比一块巨石更重。
他吹灭灯，走出帐。
月光洒在残破的城墙上。
投石机阵安静。
鼓点轻敲，一下，又一下，不紧不慢。
像心跳。
像等待。
城内依旧无光。
但他知道，里面已经开始听信流言。
因为恐惧，从来不需要证据。
只需要一句话。
一个影子。
一阵风带来的味道。
他站在营门前，望着那三个字——“小田园”。
裂痕还在。
风一吹，一片碎瓦从城头滑落，砸在地上，裂成两半。
