凌晨三点，我从罗先出发的列车，悄无声息地驶入朝鲜西南的平原地带——目的地，开城。
在《地球交响曲》厚重的一页中，我写下扉页引句：
“开城，是王朝折翼的回廊，是板门店低语的注脚，是人民在沉默中温存希望的手指脉搏。”
清晨六点，我站在高丽王宫遗址前。晨光尚未洒满全地，残存的雾气与石阶上的青苔交织成一幅近乎静止的画面。脚下的石砖微微湿润，仿佛还留存着百年前王者的足音。
导游是一位姓韩的老者，年逾七旬，须发雪白。他的声音极轻，如同不愿惊扰沉睡者的祷告。
“这里是王朝的肺腑。王走过的每一级台阶，如今都长出记忆的纹理。”他说着，轻抚一块断裂的石栏，那神情像在触摸故人的手骨。
我随他穿行于残垣断壁之间，仿佛身处一场倒叙的戏剧。忽然，韩老先生停下脚步，望向一块刻有残字的碑石。“此处，曾刻‘中兴大典’四字。”他轻声道，“可惜，只剩一角。”
我抚摸那碑石，心头泛起一种无法言喻的疼痛。不是为朝代沉落，而是为这段失语的历史仍在默默供奉。
“这座宫殿早已不再统御天下，但它的碎石却统领着一种叫尊严的情感。它不高声讲述，却让每一步脚印都变得沉重。”
他带我走入一座石亭，亭中藏着一尊无名青铜佛像，风吹过，佛像表面的铜绿仿佛在呼吸。韩老先生说，这是后人悄悄放置的，“让古迹里也留点信仰。”我闭上眼，能感受到那古老王朝的余息，在风中、在雾里，仍不曾熄灭。
离开遗址，我与韩老先生乘车南下。两个小时后，我们抵达板门店。远远望去，那几间蓝色屋子，恍若童话插图中误入现实的残句。它们既非战场，也非家园，却偏偏成了世界最敏感的一线分界。
此时的板门店静悄悄的。风穿过房檐，哨兵不动如雕像。我站在朝方一侧，目光投向那条看似毫无特色的水泥线。它不是沟壑，却比万丈深渊更难跨越。
韩老先生忽然开口：“那年我还是通信兵，亲眼看着休战协定在这里签下。我们以为只是停一下，没想到一停，就半个世纪。”
我问：“你觉得还有走回去的可能吗？”
他苦笑：“人是能走的，但心啊……走丢了。”
“板门店不是终点，也不是开始，它是两个灵魂在对望时咬紧牙关不流泪的眼神。”
风中一片落叶从板门店屋顶飘落，我忍不住拾起它，夹进书页里。那不是落叶，而是岁月坠落的叹息。
午后，我走进一间老字号人参铺。门面低矮，屋顶悬着红灯笼，地板擦得光亮，一股清苦药香扑鼻而来。店主是位年近八十的老妇人，坐在柜台后缝制小布袋，针线声与钟表声交替响起。
我试图与她交谈，她却只是淡淡地说：“来这里的，多半想买点‘安心’回去。”
我问：“你还相信人参能安天下之心？”
她摇头，却仍把一小包糖递给我：“吃吧，嘴甜了，心才好过。”
我接过糖，一口含入，苦味先涌，甘甜却在咽下之后缓缓泛起，如这片土地本身，先沉再扬。
我走出店铺，在市井巷子里穿行。街道整洁却安静，偶尔有儿童奔跑穿梭，他们的笑声在封闭的街区里显得格外明亮。窗户后，有年轻人弹奏风琴的低音，像是心事溢出指缝。
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