我蹲下身，在风雪中抚摸那道弯的护栏，像是在和一位未曾谋面的英雄致意。
就在那时，风突然变得猛烈，我几乎站立不稳。风中仿佛传来低语：“有人来过，有人守过。”
我用手挡住风雪，目光在山脊线和远处之间徘徊。我知道，在这片无名的疆域里，每一个转角，都藏着守望者的灵魂。
我在红土达板驻足良久，不为摄影，也不为打卡。只为静听。
听风掠过崖壁的嘶吼，听雪落在棱角处的轻响，听心跳逐渐与天地同频。我知道，这里是“交响曲”里最少人能听懂的一段旋律，但却也是最不能删减的一小节。
如果说广州是钢琴，乌鲁木齐是长号，那红土达板，就是那不被重视却必须出现的大提琴低音，为整曲垫底，为整曲立骨。
我在岩石后写下这样一句话：
“不要问这是谁的歌，歌唱者未必留下名字， 但请记得，那些路，是有人先唱过一遍的。”
下山时，我写下这样一段话：
“在地球最沉默的地方，有最响的誓言； 在无人问津的路上，有最深的脚印。 如果交响曲有沉默，那沉默的部分， 就藏在红土达板的雪之下、石之中。”
我将这段话刻在一块石头上，轻轻摆在山口路边。没有名字，没有签名，但我知道它会被风雪包裹，也许哪天某个行人会看到，也许永远不会。但正因为无人知晓，它才真正属于这里。
我望向远方，那是一条更高处的道路。
而我，已在风雪中许下心愿。
下山途中，天色已近傍晚。雪光映着天边的微光，像极了一卷未收的山水画。路边有一块碎裂的界碑半埋在雪中，我蹲下仔细查看，碑上字迹已经模糊不清，但依稀辨得出“达板”二字。
忽然间，我的心头泛起阵阵震颤，那种感觉，就像从某种沉睡中被轻轻唤醒。我闭上眼，深吸一口冰冷的空气，心跳竟然开始与这大地的脉动同步。
“这，就是归属感。”我低声道。
那一刻，我明白了，真正的归属，并不是你来自哪里，而是你愿意将灵魂交托给哪片土地。
我重新站起身，朝着更高的方向继续前行。
下一章，将是海拔五千米之上，生与死并行的绝壁路段。
我轻轻开口：
“主旋律已奏，去迎接最陡的那节副歌。”
