才建老师轻声说：“阿蒙，我们不怕贫穷，怕的是孩子们不敢做梦。”
我点点头，心中默念：这些孩子，就是交响曲最清澈的前奏。
有个叫旦增的小男孩跑来牵住我，说：“叔叔，我长大也要写书，写山神、写牦牛、写我们村。”
我被这句话击中，内心像被突如其来的一束光照亮。他的话仿佛是远方某个乐章中被提前奏响的一串音符，纯净、响亮、不容忽视。
下午，我随着村民们一同登上村后的山头，那里有一座不起眼的石庙，供奉的是地方山神——人们称他“达那鲁布”，意为“守风之神”。
每年冬天来临前，村里人都会聚在这里，献上新酿的青稞酒、牦牛奶酪，还有家中最好的香。
我站在庙前，闭上眼，聆听风穿越经幡的声音，那是大自然在低语。我忽然想到，在这遥远的雪山脚下，人类和自然并非对立，而是同频共振的共生体。
我默默写下：
“一人行走天下，十指弹奏大地。 唯有在风马之间，方知灵魂有声。”
这是我给这一章《地球交响曲》的副标题。
夜晚，阿妈再次请我围坐火塘，她的孙女唱起藏族民歌，旋律空灵清澈，如同夜空中某颗星星发出的声音。火光映照下，屋里的每一个人都像一个音符，被我记在了心里。
临睡前，我问阿妈：“你觉得，什么是幸福？”
她想了想，轻声说：“每天早上能看到山还在，晚上火塘还热，孩子们笑，狗不吠，那就是幸福。”
我将这句话写在本子上，再次默念。
就在那一刻，我突然明白了什么：
真正的幸福，不是拥有多少，而是灵魂是否安稳； 真正的传承，不是说了多少，而是孩子是否会唱； 真正的信仰，不是供奉多少，而是愿不愿意与天地对话。
清晨，我背起行囊，与藏家第一村告别。
村口，老阿妈牵着孙女来送我，孩子依依不舍地看着我，我俯身把一本笔记本送给她：“这是我旅途中记下的故事，希望有一天，你也能写你自己的。”
她点点头，眼中亮晶晶的。
我回头望去，那些五彩的经幡依旧在风中飘扬，仿佛在替我唱完这一章的尾奏。
此时风起，空气中弥漫着青稞的香气和泥土的清凉。我知道，这不是一个告别，而是又一章的开启。
车子驶离时，我在纸上写下新一章的标题：
第381章：噶尔县——苍茫之上的边关低语
