“因为神不会回应欲望，它回应的是安静的心。”
这句话让我整夜未眠。深夜，我披着毯子独自走出院子。星光洒在地上，银河横亘天穹，寒气逼人，却无比清澈。
我终于明白，这座山之所以神圣，不是因为它高不可攀，而是它永远沉默。
它永不解释，却能使人沉思；它不动声色，却足以让心灵谦卑。这正是神山与人的真实关系——无须亲近，只需仰望。
我望着苍穹，忽然觉得自己像个旅人，也像个祈祷者。不是为了答案而来，而是为了遇见沉默中的自己。
天还未亮，我便再次登上观景台。
东方的天空泛出淡淡的橙红，云海仿佛被某种神力搅动，缓缓退去。整个世界都屏住了气息，万籁俱寂。
我裹着棉衣静坐其中，不说话，也不动，只想成为这自然乐章里一段最安静的音符。
突然，一道金光划破云层，洒在雪山之巅。
南迦巴瓦，就这样在曙光中缓缓现身。
这一次，它没有半遮半掩，而是完全展露峥嵘。那锥形的雪峰笔直高耸，如刀削斧劈，披着金色的薄纱，站在苍穹之下。
那一刻，我眼眶湿润，不是震撼，而是一种被允许靠近的感动。
我仿佛看到，它微微低头——不是俯视，而是欢迎。
我掏出笔，在《地球交响曲》的这一页写下：
“真正的神，不在于俯视万物， 而在于安静地允许你仰望。”
那一笔写下去，手指微微颤抖。
这一页，我写得最慢，却也最沉。
中午，我离开直白村。
车辆缓缓驶出峡谷，山路依旧盘旋，但我的心已不再沉重，而是一种被轻抚过的平静。
阳光开始透过林间洒落，山风带着松香拂面。林芝，在地图上越来越近，那是高原上的江南，是藏地的春天，是我从神山回到人间烟火的下一站。
而我，回望那座雪山，它早已再次藏入云海之中，仿佛从未露面。
但我知道，它已刻进了我的地图深处，变成一种信念，一种提醒，一种不语的守护。
它不再遥远，也无需再次登临，它已成为我灵魂深处那把永不出鞘的雪刃——沉静、锋利、不可侵犯。
我轻声说：“我会再回来。”
风轻轻吹过，像是回应。
我低头看着《地球交响曲》的下一页，纸张微微颤动，如心跳跳动——那一页，已悄然翻起，写着：林芝。
我知道，春天来了，而心，已从高处缓缓落地。
