离开桑金时，天才微亮。风中仍裹着黄沙的涩，却在空气的深层，已隐隐浮起几缕青草的气息。那是绿洲的预兆，是前方古城的回音。
我知道，我正朝着一座不同于桑金的地方走去。
坎大哈。
这名字如烈日下的青铜，曾是王者的战旗、诗人的纸页、商旅的驿站、神只的庭台。自亚历山大筑城至今，它目睹过万马奔腾，也目送过群星陨落。
而今日的我，带着一颗曾在沉沙中震颤过的心，步入这座在黄土中倔强挺立的城。
我从东南方进入坎大哈古城区。眼前的石门半掩于沙丘之中，犹如被风吹忘的历史章节。石门上残存着模糊不清的图腾，像是神话留下的指纹。
高塔上挂着铜绿色的金属匾，微风拂动间，发出沉缓而又悠远的声响。
一位老人迎面而来，穿着坎大哈特有的蓝袍，手拄木杖，眼神如沙地里露出的石英。他停下脚步，凝视我片刻。
“你来自东方。”
我点头。
他慢慢举手，指向那扇古门：“你要走进去的，不只是城市，也是一个醒着的梦。”
我将这句话慎重地记在《地球交响曲》的页首：
“坎大哈之门，不是入口，而是一场王梦的回响。”
穿过迂回巷道，我来到城中地标——蓝清真寺。
没有奢华的金饰，也无繁复的几何图腾，它静静立于天光之下，犹如一口仰望苍穹的水井。寺外栏杆上，密密栖息着成百上千只鸽子，羽毛如霜，眼神澄澈。
我脱鞋走入庭院，脚步声落在青石上，如同被放慢的鼓点。几位长者盘膝而坐，低诵古文；而一位小男孩正悄悄地将手中的碎面洒向空地，引得鸽子纷飞。
“你每天都来？”我问他。
他点点头：“它们知道时间，也记得方向。”
他的话像一滴水落进我心湖。我抬头望着飞舞的鸽影，恍惚之间，仿佛看到千年前某位诗人在此仰望，写下对命运的挽歌。
我在《地球交响曲》中写道：
“坎大哈的鸽子，是时间的回音，是自由的低语。它们不属于笼子，而属于每一个尚存信仰的心。”
清真寺后院的水井旁，我看见一位盲眼老人，手中拂着一串珠子。他告诉我，他的儿子从未回来，但他每天仍会替他祈祷。
“风知道他在哪里。”老人说。
我久久不能言语。那一刻，我意识到，鸽子的影子，不只是自由，更是一种仍在等待的信念。
午后，我前往郊外的杜兰尼陵墓。
这是阿赫马德·沙安息之地，一位曾试图将群山、沙漠与部族整合为一国的王者。他的陵墓外观不大，却笼罩着一股极静的肃意。
陵门两侧，青瓦覆盖，阳光照射下泛出沉稳的碧光。
守墓老人领我入内。墓中只有一块碑、一张旧族谱，以及一面挂着香草的帷幔。
“每年春祭，杜兰尼的后裔仍会前来。”老人说，“他们念祖，也念那场未竟的梦。”
我站在墓前，默念：“你以王者之名尝试合一，却也以人之身份走入沉寂。”
那一刻，我的心泛起共鸣。不是所有梦都能抵达彼岸，但仍值得启航。
我走出陵墓时，阳光斜照，塔影如矛，直指天穹。
我写下：“在坎大哈，王者的足音被风吹进岁月，而我们，是愿意倾听的后人。”
黄昏，我步入老集市。
地面是碎石铺就，街道两侧挂满布幔、香料串与干花。人声喧闹，犹如一场暮色交响曲。有人在修鞋，有人磨刀，有人朗读诗歌。
