我抚摸着那些已经泛黄的纸页，仿佛自己正在翻阅一段属于他人、却又如此亲切的生命旅程。
傍晚时分，我来到楚城的老火车站。
那是一座被时代遗忘的车站。铁轨已被杂草覆盖，候车亭的玻璃破碎，旧广告斑驳不清。我站在那残破的站台上，脚下的铁轨却仿佛仍有余温。
我仿佛看到，数十年前，一个个提着木箱的人，站在这儿等待远行。也许他们也曾像我一样，心中藏着理想与乡愁。
我坐在站台长椅上，取出笔记本，写道：“有些站台，不再发车，但它一直在为你等候。等你在某个不经意的时刻，回头一看，泪已满眶。”
远处，枯藤间落下一只麻雀，抖着羽毛跳上铁轨。我记起小时候第一次坐火车时，父亲站在窗外，始终没说话，只是挥了挥手。
那种挥手，是一种沉默的深情，像山一样，沉稳而长久。
这座车站不再运转，却像我心里的一座纪念碑，铭刻着成长的疼痛与希望的轨迹。
夜幕低垂，炉火在旅馆壁炉里跳动。萨吾丽坐在柜台后，一边搓着毛线，一边唱着哈萨克小调。她的声音温柔得像炉火，缓慢而沉醉。
我坐在她对面，听着这首歌，内心被轻轻荡起。炉火的光映在她的眼中，那是一种历经岁月却依然明亮的眼神。
“你这本书，会写完吗？”她忽然问。
我看着她，低声道：“写书也许是为了抵达某个终点，但写的过程，才是真正的归路。”
“那你是想写给谁？”
我停顿了几秒，说：“写给那些，曾被世界冷落的人。写给我自己，也写给路上那些正在寻找灯火的人。”
她叹息：“那就别停。我们这代人，很多话没有说出口，就被时间带走了。你记得就好。”
我们沉默了一会儿，只听炉火轻轻爆裂，像是某种心跳在回应。我忽然觉得，萨吾丽的这间旅馆，不只是栖身之所，更像是一座隐匿于人世中的灯塔，为漂泊者照亮心的方向。
凌晨三点，我站在旅馆阳台上。夜风吹来，远山如睡，河水静缓，星辰低垂。我闭上眼，呼吸着这座城市最后的空气。
楚城静得出奇，甚至能听见风吹过山谷的回响，仿佛有人在梦中低语。我知道，是时候出发了。
《地球交响曲》的这一章，不是句点，而是一次心灵深处的转调。我在地图上画下浓重一笔——下一站，江布尔州。
江布尔，你在草原彼端，如旋律初起的鼓点，等待着我去应和，我已准备好。
也许，前方并不一定更好。但我知道，我已经无法停下。这是属于我的旅程。
这是，归心之曲。
