我在笔记中写道：“吉布提不是城市，而是地壳的伤口，是大地在燃烧中写下的祷文。”
回到市区，我漫步进入吉布提旧城区。法式殖民建筑已残破不堪，墙面斑驳，铁窗生锈，但在落日下却如画般静美。一家家老屋斜倚着街角，像是依旧守着一个法语口音的旧梦。
我在一家小书摊前驻足，一位老摄影师名叫萨利赫，正在整理泛黄照片。他带我参观曾是法属市政厅的废墟，地上铺着落叶和沙砾。
“我们不修这些地方。”他说，“因为它们是城市的回声。”
我问他：“你拍了这么多年，最喜欢拍什么？”
他指着一本相册中一个女人头戴头巾在窗边烹茶的画面，说：“我喜欢光落在人身上那一刻，像历史落在我们身上。”
他带我来到一座小教堂废墟边，说这里曾经有人弹琴，晚上会有乐队练习。我问：“现在没人了吗？”
他笑笑：“还有风在弹。”
我坐在破裂的石台阶上，闭上眼听风穿过窗框的声音，那是一种无法翻译的语言，是岁月在时间缝隙中的呻吟。
我在笔记中写下：“吉布提的旧城，是时间的低吟，是历史不被擦拭的诗页。”
傍晚，我走到港口尽头的岩岸。天边染上一抹血橙色，海风吹起我衣摆。对岸的索马里若隐若现，仿佛是海上某种未来的召唤。
我静坐在礁石上，看着海浪冲刷火山岩。头顶星辰渐起，一轮圆月升起，洒在海面如银丝织网。我摊开地图，指尖掠过一座名字：搏萨索。
我闭上眼，耳边是涛声，是地热之地的脉搏，是非洲之角在夜色中吟唱的远歌。
我梦见自己变成一块火山岩，在地心翻滚，又在夜风中冷却，然后成为人类脚下的一块沉默之砖。梦醒时，我眼角带泪。
我写下章节末句：“吉布提是一座火岩之城，是地球在风沙中低语的心音。”
翻开《地球交响曲》的新页，那是索马里北岸的搏浪之城，是风沙中的号角之声。
搏萨索——那是边地吟游的鼓点，是红海之南的裂谷之歌。搏萨索，我来了。
