我静静听着，不说话，却仿佛心头也在迎风而立。
风卷起我的头发与思绪。我站在那块岩石上，闭上眼，仿佛身后有千万人一起挺立——他们曾在这块骨地上用肉身抵抗风暴，直到成为风的一部分。
我写道：
“搏萨索没有神庙，也不需要雕像。它的信仰，是赤脚踩在炽热岩石上的脚印，是迎风不倒的影子。”
夜色渐深，我独自走入一片地图上未标明的旧城区。这里的街巷像迷宫，墙面斑驳，窗户残破，时不时有流浪猫从阴影中窜过。突然，从某个角落传来低沉的手鼓声，如同心跳被拖长的回音。
我循声走去，在一座半塌的房屋中看到几位青年围坐成圈，一人打鼓，几人低唱。他们声音颤抖却坚定，像是在召唤某种沉睡的意志。
我没有被驱赶，反而被邀请坐下。有人递给我一面手鼓，我轻轻敲击，节奏缓慢地融入他们的歌声。
“你们唱的是什么？”我低声问。
“是我们小时候父亲唱的歌，后来他死在战火里，就只剩鼓记得。”一位青年盯着火光说道，“我们每天都唱，不为谁，只是想记得，我们还没死。”
我沉默不语，却感受到那种荒凉中滋长的倔强。那晚我在街角一户陌生人家的屋檐下过夜，风从破窗灌入，带着海盐、潮气与某种未竟的梦。
我梦见自己站在废墟之上，鼓声从四面八方传来，一声声落在心口，如旧誓回响。
我写下：
“搏萨索的鼓，不为取悦谁，不为安抚谁，是唤醒自己的骨声。”
清晨五点，我再次来到港口。天色尚灰，海面铺上一层淡淡的橙金光，仿佛天边正试图将夜的沉默拂开。岸边几艘木船在浪中轻摇，一位老船工蹲在船头缝补帆布，见我靠近，他朝我笑了笑，没有言语。
阿瓦里走来，为我送行。
“搏萨索不会挽留任何人，也不欢迎谁。你若来了，它给你骨头；你若走了，它不会喊。”他说完这句话，从怀里取出一枚用盐晶雕刻的小骨扣塞入我手中，“带上它，不为纪念，而是提醒。”
我望着即将启程的旧船，心中却泛起一阵奇异的感动。那艘船不是驶向海面，而像是穿行在一条被风沙覆盖的记忆长河里。
我深吸一口气，在章节末写道：
“搏萨索，是海角之骨，是废墟中尚有余温的信念，是在被风撕裂的地带里依旧不跪的影子。它不再是港口，而是一面隐形的旗帜，一声还未结束的战鼓。”
南方的地图，渐渐显露出一座燃烧过、重建过、又准备再燃的城市。
摩加迪沙——那是废墟上的诗，是波涛里的火，我要来了。
