夜色未央，汽车驶进利比亚北部荒原。班加西在晨雾与灯火交错中浮现，如尘世剧场缓缓拉开的新幕。城市边缘，修缮的楼宇与破碎的废墟并肩，机器轰鸣掩盖了鸟鸣，风带着海盐与沙尘拍打着我疲惫的面颊。
车门关上的瞬间，脚下的土地传来微微震动，内心随之安定下来。站在广场边，四周是焊火星光与工人的汗水、锈迹斑斑的希腊圆柱和拉丁铭文安静地睡在尘土里。这些石块仿佛在诉说着被反复争夺、又不肯消亡的过往。
广场一隅，有老人带着孙子扫地，少年在残垣上刻画涂鸦。每一个身影，都在这座城市的断壁残垣上刻下新的呼吸。我并非远方的旁观者，而是一粒流浪到此的尘埃，被这座城的温度和残酷拥抱。
我翻开《地球交响曲》，写下：
“第六百六十一章，班加西。地中海与沙漠交谈的回音，废墟与风琴重生之地。”
晨光里，我沿着科洛内斯海滨缓慢前行。海浪冲刷着岩岸，拍打出远古和现实的合奏。海水湛蓝，潮湿中透着金属的冷冽，也混杂着渔港新鲜的腥味。岸边，倒塌的柱石与斑驳的希腊浮雕在风中低语。
一位老渔夫坐在礁石上撒网。他头发花白，脸色黝黑，手上的老茧比石头还要粗糙。他用阿拉伯语慢慢和我攀谈，眼中闪着复杂的光。“我们习惯了海，也习惯了失去。神殿没了，儿子长大离开，但大海永远不会背弃我。”
我陪他坐了会儿，看着远方的帆船与近处追逐的孩童。风中夹杂着咸味，也带着生活的苦涩和希望的种子。突然，他把一条刚刚捕获的小鱼递给我，说：“尝一尝，班加西的海会把你的记忆洗得很干净。”
咸咸的、腥腥的，却有种直击心脏的鲜活。他微笑着说：“这里的苦难，会被风和海一点点冲淡。”
我记下：
“班加西的海，不再吟诵神只，却一直替这城呼吸。”
老城区狭窄石板路蜿蜒向深处，窗户外是悬挂的衣物，台阶下有野猫悄悄潜伏。清晨的面包香和香料味在巷口弥漫。我被一家小书店吸引，门前贴着句子：
“我以沙为墨，以风为诗，为班加西写下夜晚的第六十七个音节。”
店主是一位须发皆白的老人。他动作缓慢地泡茶，递上一本泛黄的诗集：“是我儿子的诗，他已不在了。但他写的每一句，都还在班加西的风里。”他用手指轻轻抚过封面，那种温柔像是将岁月的尘埃都轻轻拂去。
我在微弱的灯光下翻看诗句。每一行都仿佛在低语，述说着故土的失落、亲情的断裂、夜色下小巷的温存与期待。老人抬头：“城市还在，诗还在。”
我的心底像被什么敲了一下：这里的废墟里埋葬着的，除了石块、血迹，还有诗意与温情。
“在班加西，每一个文字都是沙粒，每一首诗都是风尘。”
城市心脏——伊塔利亚广场依然伤痕累累。弹痕未褪，大理石廊柱斜立，喷泉早已干涸，只有鸽子在破裂的基座上踱步。
广场中央，一个少女席地而坐，用炭笔在纸上勾勒断裂的拱门。她的眉眼安静却坚定，画下断壁，又在伤痕处描出绿色藤蔓和点点金色光晕。
我蹲在她旁边，她自我介绍叫玛雅，建筑系学生。她说：“我们都在等城市好起来。但我不只想等，我想把希望先画出来。”她的声音清脆坚定，每一笔都带着信念。
我问她：“你不怕这一切最终会消失吗？”
她摇头：“正因为脆弱，才值得记录。我们画下新芽，是因为不想只记住苦难，也要记住重生。”
本章未完，点击下一页继续阅读。
