“盏票”要换。
卫峥带人摸到云来楼后的暗河口。日落后河面失去颜色，只剩声音。
两岸的青苔光滑，踩上去像踩在鱼背上。人影从水草里起，极轻，极长。船已换，灯仍旧。灯不亮，灯罩上薄薄一层粉，在封签短笔下一照，起了一圈细到几乎看不见的光。那就是“盐星粉”的“路”。
“盏票不封，我们也不拆。”卫峥压低声，“换‘皮’。”
“皮？”都吏没懂。
“盏票外裹白绢，我们照样裹。只是在绢的折角里夹一根‘金线微纹’。——水落，纹显；陆递，纹隐。‘快’的人只看见白，他看不见‘纹’。”
“那若他看见了？”
“看见了，他就得去照影柜问名。”卫峥笑了笑，“他若不去，他就会发现，他的手为什么总是涩。”
都吏低低笑出声。
“今晚不抓人。”卫峥看向河心，“快的人还要跑两趟。他们不累，不回。——让他再快一夜。”
从桥上看下去，水面只有一条细线在动，像有人用针在水皮上划过，针一点不破皮。远处庙桥两字在夜里凝成石。石在夜里才显出重量。
（暗影视觉·鸩）
第二更，我守在桥洞下。石缝里的风干了，咳意也干了。
短笛的笛口贴着我唇，不出声。我在数水。数到了第九股的时候，暗河口那边响了一丝非常轻的“扑”。像一滴油掉进了冷水里。
来了。
我提起笛，往笛尾里塞了一粒极细的盐星粉。粉过气孔，会像一枚看不见的小星贴到人的鼻翼。人吸气的时候，会打一个很轻的喷嚏。轻到自己都以为是风吹的。喷嚏一出，他就会下意识抹一抹脸。指腹抹过，盐星就粘上了。
我在暗里笑了一下。笑简短，像刀刃轻轻擦过一根丝。我不想杀人。我只想让“术”把人逼回“道”。
次日一早，照影柜前来了一个看样子睡得不好的汉子。他眼圈青，指腹涩。他要兑银，吏问名。他犹豫一息，报了一个名字，姓辛。吏抬头，把“安印”按在丝票上，抬手的瞬间，镜灯里闪了一条极细的“鹤颈纹”。
吏没有说破，只把票推过去，“记名了，明年也认得你。”
汉子愣了愣，转身走，步子比来时稳了一点。他走到粥棚口，停住，从怀里摸出一枚铜，掉进木箱里。箱子里叮的一声，轻轻地，像某种新柴被丢进了鼎底。
“回流。”荀彧站在远处，低声念了一句。
“何以见回？”程昱问。
“他昨日夜里快，今日白日里慢。”荀彧目光落在他手背的那圈浅纹上，“慢，是回。”
程昱笑起来，笑意薄却真，“奉孝喜欢用刀，我喜欢用字。你用的是‘名’。——你赢了。”
荀彧摇头，“赢不赢，在二十天。”
他正说着，陆稷从柜里出来，袖上溅了一点印泥。他把账册高高举了一下，像孩子举着新写的字，“文若！‘回流账’的第一笔有了。”
“写什么？”
“回一百二十七缗。”陆稷笑得爽快，“昨夜走水的‘盏票’，今晨从‘明’兜了回来。——他们把白帛记的‘息’算错了。”
“何以错？”
“他们算了银的价，没算‘名’的价。”陆稷拍了一下账册，“名的价比息贵。贵的时候，人不肯拿生命去填。”
荀彧接过账，“此账入‘赎’。”
“还有一笔。”陆稷收敛笑，压低声，“市上有人放话，说我们用‘盐’害人。昨夜问名的人，今日会中毒。”
“放话的人在哪？”程昱眯眼。
“在‘云来’对面的茶铺里，点一盏凉茶就说两句。”陆稷冷笑，“口气像读文书，收笔像写‘记’。”
“辛氏的人。”程昱笑意带寒。
“去。”荀彧道。
郭嘉未出声，他只侧头看桥。桥上的“正逆之界”在日下像是一条切开了的光。他忽道：“不必去砸。把那盏凉茶账先结了，把价翻到三倍。——请他喝‘王师姜汤’。”
程昱一怔，随即失笑，“你这是‘以汤胜茶’。”
“以‘名’胜‘影’。”郭嘉淡淡，“我们不堵别人的嘴。我们只让他们觉得——说暗话比明话，赔本。”
荀彧转身去发令，“粥棚姜，今日再添一把；照影柜旁设‘问名亭’，亭中挂太素残卷一页；桥边设‘告示’，写‘王师不扰民’四字。”他顿一顿，又加一句，“‘问名亭’不问银，只问事——问你家几口，田几亩，走何路，何时回。——答了，不必兑，也记名。”
程昱瞧他一眼，笑里多了赞许，“文若，你写的不是令，是碑。”
“碑立给活人看。”荀彧回。
……
夜，许县帅帐。
罗盘匣再开。指针微颤，裂痕第三次往前走了一线，像一根白发在黑布上又长了一分。郭嘉按住匣盖，没合。他看了看卫峥递上来的“盏票”，又看了看“鹤颈纹”的拓片。指尖在纸上点了一点，“快的人还会来。”
“今夜还追？”卫峥问。
“不追。”郭嘉摇头，目光落回匣上，“你去‘云来’，借灯。叫掌柜把灯罩再揭半寸。再借半盏‘明’。”
“借明？”卫峥挑眉。
“术不在打，在挪。”郭嘉笑，很浅，“把灯挪半寸，影就挪一尺。——我们不用急。他们会自快。快的人最怕一次‘稳’。”
“那我做一件‘稳’的事。”卫峥抱拳，“今夜在河口立一杆小旗。”
“写什么？”
“写‘缓’。”卫峥笑。
郭嘉也笑，咳又起，他轻按。咳声落在罗盘匣面，匣盖震了一下。他终于把匣合上，扣锁。锁扣合时发出的那一声“咔”，像在账本上再添一笔勾。
“奉孝。”荀彧走近，低声，“你讲了‘道’，也调了‘术’。你要的，究竟是什么？”
郭嘉看着他，目光很静，“我要钱的脸被人看见。不是‘钱’，是‘脸’——它的‘道’，不在铜与丝，在‘信’；它的‘术’，不在快与慢，在‘回’。”
“钱会记住路。”他顿了顿，“路也会记住钱。——‘回流’，便是道与术之间的一座桥。”
荀彧点头，后退一步，袖里铃微响，又停。他忽问：“二十天的第三日，我们做什么？”
“第三日，”郭嘉道，“请天子之前，先请‘民’。——照影柜前设小案，置香一缕，挂白帛记‘白帛’一角，旁书一行小字：‘白帛若愿回名，来日请坐明前。’”
程昱笑出声，“你这是请对手来上香。”
“道场不拒客。”郭嘉淡淡，“来者，问名；不来者，问‘盐’。”
帐外雨丝落，极轻。雨里隐隐传来夯杵声，夯杵与鼓点合拍。远处庙桥的两字在夜雨里像两枚钉子，钉住了河，也钉住了人心——正与逆，不再是抽象的词，是脚下的路，是柜前的印，是粥棚里的一碗姜汤。
……
（暗影视觉·鸩）
第三更近了，风仍带着牛脂的甜。我在桥下摸到一条新划的痕。痕很浅，像某人小心翼翼地标了一个“可以回头”的记号。
我不知道他姓什么，来自哪里，只知道他的手上已不那么涩。他昨夜“快”，今日“慢”。慢，是道在“术”上落了地。
我把短笛塞进袖里，抬头看桥。桥背后的天，黑得均匀。均匀的时候，灯更好用。灯一挪，影就挪。我轻轻笑了一下，笑在石里，没人听见。
“今晚不抓人。”我对风说，“今晚让快的人更快。——快到他自己累。”
风从桥洞里绕一圈，像回答，又像没回答。
又一日，许县的“回流账”添了第二笔红。不是大数，只有九百三十缗。
账尾写着两字：“赎回”。荀彧把这两个字描粗了一点。他知道这条路，才刚刚开。
“钱之‘道’与‘术’”，不是一堂课，也不是一场夜战，是一座在雨中慢慢砌起的桥。桥上刻着字，桥下是水，水面有盐星在跳，柜前有灯在照，粥棚里有姜在热。快的人会来，会走。久的人会站着，会回。
卫峥在河口立起的小旗上写了一个“缓”字。字不俊，却稳。旗在风里动，动得人心里那点急也被拉住半寸。
陆稷穿过照影柜，把自己的名按在“明”里。手印按下去，他忽然明白：钱不是他的，名是他的；钱可以输，名不可丢。——他昨夜输在灯下，今日赢在日里。
郭嘉收拾案上的残纸，转身看“许都营造图”。
图上“王师之路”的中轴线通向皇城，像一枚很长的骨针。骨针要稳，才敢穿。穿的时候痛，痛过便合，合了才成。
他握住笔，在图角写下四字：道护其术。又停了一瞬，加了四字：术归其道。
笔尖离纸，光从窗纸外淡淡掠进来。掠过罗盘匣，掠过“安印”，掠过“盐星盆”，掠过“回流账”。这些器物都很小，比不上桥上那两个字那么大。可是它们落在人的手里，落在人的嘴里，落在人的心里——于是，“钱”的脸，就渐渐清了。
帐外，鼓缓了一拍又缓一拍，像是在学会“慢”。而“慢”的另一头，是“久”。“久”的另一头，是“信”。“信”的另一头，是“名”。
二十天中的第三日，便这样沉稳地落下。没有惊人的战报，只有两行极小的字在簿子里伸长了一点：回流。赎回。
谁也不知道，十七天后的那一天，这两行字会在庙桥边化成一阵很亮的风。
风吹过盐，盐不哭，水就回。
