手里那滴墨忽地坠下，砸在“解”字之后，像一枚突兀的句点。他没有立刻续写。他知道自己在试图用文字提前抚平一段尚未走完的路，而路口，恰在未来。
风小了。灯火不动，灯焰里的那圈蓝边清晰可见。他把帛卷起，塞回案角。他低声道：“你且等我。”
这句话说给“凶性”，又像说给自己。随后他起身，推开窗。
夜气从窗缝灌进来，带着尘与冻。他望向西北，濮阳之外是更远的原野，再远是更远的都城与天下。星子挂在高远处，稀疏而明亮。星光投在他的眼里，他瞳孔深处的那一点暗，像被什么碰了一下，瞬间收缩，又慢慢恢复。
他关上窗，回到案前，重新坐下。心沉得很稳，像一块刚被河水打磨过的石头。他伸手握住茶盏。冷茶入喉，微涩。涩里生苦，苦里带一丝回甘。他笑了笑，把盏轻轻放回原处，放得极轻，仿佛怕惊动桌下某个趴着的东西。
他再入“内景”。
这一次，他不急着去找黑脉，也不急着去焚烧。他只是在“身城”的每一处角落，细细地走。到肺间，他看见风的纹理；到肝处，他看见怒在沉睡；到肾滨，他看见恐惧蜷缩成一枚小小的核。他将“序律”布到每一处，像给城换上一块块匾额：仁、义、礼、智、信。每一块牌匾都不重若千钧，只是一枚提醒。
“序律”落到心湖时，那层阴影又浮了起来。它不像敌人，反更像一面镜子，将他所有的锋利与冷静全照了出来。镜面上轻微起纹，有一条线从湖心斜斜拖向岸边，像人走过时留下的拖痕。拖痕尽头，有一片小小的空白。
——可以装下一缕别的气。
他没有伸手去抓那缕遥远的清气。他只是看，像一个棋手看着棋盘上尚未下子的空位，心里先把一万种可能推演过一遍。他不急。急是毒的同伙，稳才是解药的朋友。
时间静静滑过。灯又矮了一分，灯油在铜盏里挪位，发出几声极轻的嘀嗒。郭嘉从内景退出来，长长吐出一口气。那口气在屋里散开，落到门槛边缘，像一缕雾。他的肩膀放松下来，背脊仍笔直。
他知道自己赢了一场小小的“拖延”。黑脉仍在，毒仍在，但它们被他按在“序”里，被他安置在可供观照的位置，不再暗中牵引他的刀锋。然而这只是“暂”。真正的解，不能只靠自己磨心磨气，终究要引入一股比“凶性”更大的“正”。
他把灯芯挑了挑，让火焰再高一指。光照在墙上，影子拉长。他忽觉口渴，再斟了一杯水。水在盏中微微荡漾，屋外的风又悄悄地走了一遭。那一瞬，水纹的亮在他眼里化成某种象征——像王者之气在天穹中缓缓走线，既不争，也不退，只有端坐的分量。
“毒在身，序在心。”他喃喃道。
他将杯中水一饮而尽，把盏倒扣在案。那是一种自我约束的姿态，提醒他暂时不再饮，不再贪，不再“宴”。
然而就在盏口落下的一刹，丹田里忽然微微一颤。那缕黑脉像在暗处偷笑，沿着龙气的边缘，悄然又深了一分。它没有挑衅，只是在无声地宣示——它不是外来之物，它已经学会了用他的记忆、他的快意、他的每一次“胜利”，来为自己续命。
郭嘉合眼，沉默片刻，再次点亮心炉。这一次，火光不炽，像拂晓前的微亮。他将火置于“序”的中心，任由它微微跳动，像守夜的灯。心湖上那面镜子照见了灯，也照见了他眼底一丝更濯清的锋。
他忽然想到一句话——不是给别人听的，是给自己听的，也是给那缕黑脉听的：世间万物，莫不饮食。君子食风，恶鬼食血。我吞的是势与气，但这场饕餮之后，牙缝里，确有一丝血腥。
他笑了笑，笑意极淡。那笑不是嘲，亦非自怜，而是一种明白——明白自己正在成为怎样的人，也明白怎样的人能压住这样的人。
他慢慢睁眼，伸手将倒扣的茶盏扶正，重新摆在灯下正中。他将帛书展开，补在“解”字之后，落下四个字：以正相御。
笔锋收处，心湖忽然一静。那缕远远的清气，似乎又从天际吹过一点。它并不进入，只是绕过他的“身城”，掠过他的眉梢，在空气里留下一线看不见的分寸。
他不追。他只是把这分寸记下。
灯火再矮，夜更深。廊下风铃已疲倦，只偶尔轻摆一下，像人在梦里翻身。郭嘉对着灯，闭目安坐。体内龙气在“序”的框里巡行，黑脉在影里伏着，心炉在中央守着，像一枚不眠的眼。
直到天色将明的前一刻，他才吐出最后一口浊气。那口气带出一丝极淡的腥甜，在舌根闪了一下便消失了。他知道，那一丝就是“毒”。它与他同居于一副骨里，暂时不走，暂时也不闹。
他起身，掀帘，走出门。曙色像一缕薄绸被人从东方缓缓拉开。院子里很冷，草尖上结着细霜。他在廊下立了一会儿，忽然回头。案上的茶盏在晨光里泛出一线微亮，杯底的影子退去大半。
他没有再回去。他走向院门，步子极稳。每走一步，衣摆便轻轻一荡，像把夜里那些躁意一层层拍落在地。
——他会去做事，照常布置，照常进退。他会在“序”的道路上，给那缕黑影预备好真正的牢笼。只是，在他转身将要出门的那一刻，丹田深处忽然又传来一声极轻的嘶笑，像野兽舔过自己的齿。
他停了一瞬，随后无声一笑，将门推开。
风扑在脸上，清得像刚磨开的玉。他抬头，看见天边第一线阳光，像一条极细的刀，正把夜切开。
他知道，这场“饕餮盛宴”，他吃下的，不仅有佳肴，更有——剧毒。
