写了十来个名字，阿青的手腕就酸了。册子上歪歪扭扭地排着两列陌生的名字，像两排沉默的墓碑。
赵老头念不下去了，他把名单重新折好，小心地收进怀里，像是收着一捧滚烫的灰烬。
“四十七个……”他喃喃道，眼眶有些湿润，“我这镇志，该怎么补？难道就写‘某年某月，镇河母船沉没，四十七人罹难，尸骨无存’？”
林老先生拍了拍他的肩膀，无言以对。
赵老头佝偻着背走了，背影比来时更加苍老。
阿青看着册子上新添的名字，又翻到前面，看着“小草”、“沈文澜”……这些新的，旧的，有名的，无名的，都沉在这条河里。
她合上册子，走到济世堂门口。天色灰蒙蒙的，像一块脏掉的布。上游修铁路的轰鸣声隐隐传来，固执地敲打着耳膜。
街上，一个货郎挑着担子走过，吆喝声有气无力。几个孩子追逐打闹，跑向码头方向。他们的笑声清脆，与这沉郁的镇子格格不入。
阿青看见石头蹲在街对面的墙角，手里拿着树枝，在地上划拉着。他抬起头，看见阿青，立刻低下头，把地上的划痕用脚抹掉。
阿青走过去。
石头闷声说：“我爹……又好几天没怎么吃饭了。总对着西边河岔口发呆。”
阿青没说话，只是把册子递过去，翻到写着“小草”和那几十个新名字的那一页。
石头看着那些密密麻麻的字，看了很久。他不认识几个，但他认得“小草”。他的手指在那两个字上摸了摸，然后抬起头，看着阿青，眼睛里有一种孤注一掷的光：“我……我想学写字。”
阿青看着他，点了点头。
她把炭笔掰了一半，递给石头。
石头接过那半截炭笔，像握着什么宝贝，紧紧攥在手心。
远处，小火轮和驳船还停在小河湾，黑木头的残骸依旧歪在岸边，无人理会。风吹过河面，带来潮湿的水汽和远方持续的轰鸣。
阿青觉得，那轰鸣声，好像比以前更近了些。
