“还有谁？”阿青又问。
石头犹豫了一下，极小声地吐出几个字：“……码头……王瘸子……他磨的墨……”
王瘸子是码头上的一个老搬运工，早年摔断了腿，后来在码头边摆了个小摊，帮人写写家书，代笔文书，用的就是那种廉价易得的墨块。他儿子前些年跑船，也失踪在了运河上。
阿青明白了。不是一个人。是那些心里有着伤疤、对河湾有着本能恐惧、又对胡靖轩的“新码头”充满不信任的人，用这种最原始的方式，发出了他们的警告。
她没再追问。把传单折好，放回怀里。
下午，阿青去了土地庙。刘三靠坐在那里，眼神比前些天清明了一些，他怀里还抱着那个破拨浪鼓，但不再喃喃自语。石头蹲在一旁，用树枝在地上写字。
阿青把怀里那张传单拿出来，递给刘三。
刘三迟钝地接过，混浊的眼睛盯着上面歪扭的字，看了很久。他认得一些字，不多，但“魂”、“安”、“祸”这几个字，他看懂了。
他看着看着，干裂的嘴唇哆嗦起来，混浊的眼泪毫无征兆地滚落，滴在粗糙的纸面上，晕开了那廉价的墨迹。
“小草……”他呜咽着，把传单紧紧攥在手里，像是抓住了什么凭证，“爹没用……守不住家……有人……有人还记得你……”
他哭得像个孩子。石头红着眼圈，用力抱住了父亲颤抖的肩膀。
阿青默默地看着。这些墨痕，对于胡靖轩而言，是“妖言惑众”；对于张头而言，是麻烦的源头；但对于刘三这样的人来说，却是无声的共鸣，是压抑已久的悲愤，第一次找到了泄洪的缺口。
她离开土地庙时，夕阳将她的影子拉得很长。街上，官差还在巡逻，搜寻着可能残留的传单。胡靖轩住所的灯火亮着，隐约传来他与人商议的声音，语调依旧沉稳，却透着一丝不易察觉的焦躁。
阿青回到济世堂，翻开册子。在记录胡靖轩量地和那些传单的页面之间，她画了一道歪歪扭扭的、墨迹淋漓的线。
线的这一头，是尺子、图纸和光鲜的许诺。
线的那一头，是歪斜的毛笔字、廉价的墨块和沉在心底数十年的冤屈与恐惧。
这条线，隔开的，是两个截然不同的清江浦。
夜里，阿青听到镇子边缘传来几声狗吠，还有官差呵斥搜查的声音，但很快又归于沉寂。
那些墨痕，像渗入泥土的雨水，表面被抹去了，痕迹，却留在了看不见的地方。
