1919年6月20日，魏玛国家剧院。
菲利普·谢德曼站在演讲台上，面对着台下数百名议员、政府官员和各国记者。
巨大的水晶吊灯将整个议会大厅照得如同白昼，但空气中弥漫着一种葬礼般的沉重气氛。
摄影机的镁光灯不时闪烁，发出刺眼的白光和轻微的爆裂声，在那一刻照亮谢德曼苍白而紧绷的脸。
他手里没有讲稿。
那份原定的、经过内阁多次讨论修改的讲话稿，此刻正被揉成一团，塞在他西装外套的内侧口袋里。
谢德曼的手指微微颤抖——不是因为紧张，而是因为一种压抑到极点的愤怒。
“先生们，女士们，同胞们……”
他的声音通过扩音器传遍大厅，带着一种奇怪的、几乎可以听见的撕裂感。
台下前排坐着艾伯特总统，这位共和国总统面无表情，双手交叉放在身前，目光直视前方，仿佛正在观看一场与自己无关的演出。
他身旁是即将接任总理的古斯塔夫·鲍尔，一个身材矮胖、头发稀疏的男人，此刻正用手帕擦拭着额头的汗水。
谢德曼深吸一口气，胸膛剧烈起伏。
他看了一眼艾伯特，那位几个小时前还在总理府与他共饮白兰地的总统，此刻却像一尊大理石雕像，没有给他任何回应。
“今天，我站在这里，不是为了宣布一项政策，不是为了庆祝一项成就，”谢德曼的声音逐渐提高，带着一种悲剧演员般的感染力，“我站在这里，是为了宣布一个决定——”
“我和我的内阁全体成员，已经向总统先生递交了辞呈。”
大厅里响起一片压抑的惊呼声。
记者席上的笔尖在纸上疯狂滑动，摄影机的快门声此起彼伏。
“我们辞职，不是因为我们无能，不是因为我们畏惧责任，”谢德曼继续说，他的声音开始颤抖，但那是愤怒的颤抖，“我们辞职，是因为我们拒绝——”
“我们拒绝用我们的手，签署一份将把德意志推向无尽深渊的文件！”
他猛地从口袋里掏出那份被揉皱的讲话稿，高高举起，然后狠狠摔在演讲台上。
纸团弹跳了几下，滚落到地上。
“那份文件，那个所谓的‘和平条约’——”
“请允许我使用正确的词汇——”
“那个可怕的、谋杀性的魔咒！”
大厅里死一般寂静。所有人都屏住了呼吸。
艾伯特的嘴唇微微动了动，但最终没有发出声音。
鲍尔停下了擦汗的动作，手帕悬在半空中。
谢德曼的身体向前倾，双手紧紧抓住演讲台的边缘，指节因用力而发白。
他的眼睛扫过台下的每一张面孔，那些政客、那些官僚、那些外国观察员。
“他们想让我们割让祖先的土地！”
“想让我们解散保卫国家的军队！”
“想让我们承认根本不存在的罪责！”
“想让我们支付永远还不清的赔款！”
他的声音变成了嘶吼，在扩音器里产生刺耳的回响：“这不是和平！这是谋杀！”
“是给一个民族的死刑判决！”
记者席上，一名法国记者轻蔑地笑了笑，低声对旁边的英国同行说：“德国人终于尝到失败的滋味了。”
英国记者没有回应，只是默默记录着。
“我，菲利普·谢德曼，作为德意志共和国的总理，”谢德曼的声音突然变得异常清晰，每个字都像子弹一样射出，“我要在这里，在全世界面前宣布：”
“谁签署这个条约，谁的手就会烂掉！”
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