寒星戟尖所指的方向，灰雾翻涌得厉害，像是锅里煮沸的粥，咕嘟咕嘟冒着泡。她没动，我也懒得动。
那点残魂还在飘，像根烧到最后的香头，明灭不定。它以为还能说话，低低地哼着调子，音不成音，字不成句，可我知道它在念什么——“你亦是漏洞，终将被修正”。
我说过，这种话听着吓人，其实最没劲。就跟路边算命瞎子背台词一样，谁信谁傻。
我抬手，指尖一勾，从脑子里抽出一段《天命漏洞手册》里的批注。不是原文，是三千年前我自己写上去的冷笑话：“阎罗王系裤带时，鬼差集体请假”。
这玩意儿现在就是规则代码，比圣旨还硬。我把它搓成一根细线，轻轻一弹，直奔那团黑雾而去。
线穿进去的瞬间，残魂猛地一颤，声音戛然而止。
“卡了？”我嗤了一声，“活该。连个缓冲池都不配拥有。”
头顶的规则投影还在转，三界六域的轮廓清晰得能数出棱角。十八渊的脉络像老树根，扎进虚空深处。这片废墟已经不再是阵眼，而是新世界的脐带。
可总有些垃圾不肯认命，非觉得自己是核心组件。
我慢悠悠地掏出檀木折扇，扇骨上刻的全是些不正经话。比如“天道耳鸣期，因果算不准”，再比如“雷劫第十三道必卡顿零点三秒”。这些不是玩笑，是实测数据，是我这些年偷偷打的补丁。
扇面展开，画的是幅小品：阎罗王弯着腰，一手提裤子，一手抓裤带，脸都憋红了。旁边一群小鬼蹲在地上笑得前仰后合，连判官笔都扔了。
这画是我早年闲着无聊画的，题跋写着：“执法者失仪，则威信尽丧。”
我看了一眼那团即将散尽的黑雾，抬手指着画说：“看清楚了，这就是你最后的归宿。”
风没动，灰雾却猛地一缩。
我继续道：“你以为你是审判者？你是被删掉的日志。你以为你在维持秩序？你只是天道拉出来的一坨情绪残渣。三千年来装模作样，说什么‘为三界着想’，结果呢？”
扇面金光微闪。
画中那根裤带，“啪”地一声，断了。
布条飘然落地，正好盖在一块碎石上，像极了坟头纸钱。
“你现在连阎罗王的裤带都不如。”我合上扇子，轻轻拍了拍袖口，仿佛掸去一粒灰尘，“人家好歹还能提裤子上朝，你呢？连个完整的形态都维持不了，还妄谈主宰？”
那团黑雾剧烈扭曲了一下，像是想反抗，又像是在惨笑。
然后，它散了。
不是炸开，也不是被吸走，就是那么平平淡淡地化开了，像墨滴入水，转眼无痕。
没有回响，没有余波，连个涟漪都没留下。
挺好。有些人死了，比死还安静。
我收起扇子，塞回袖中。动作利索，连看都没多看一眼。
这种人，活着的时候虚伪，死了还要搞点悲壮气氛，烦得很。既然连存在都被规则抹了，那就彻底消失吧，别留什么“虽败犹荣”的烂尾。
身后传来脚步声。
寒星走了两步，站到我斜后方半步的位置，跟以前一模一样。她手里还拎着那杆能变戟的破铜烂铁，肩头沾了点灰，也没拍。
“你每次都这样。”她说。
“哪样？”我没回头。
“明明动手了，还装得跟没事儿人一样。”
我轻笑：“不然呢？还得敲锣打鼓宣布他死了？人家自己都羞得不敢留名了，我再大张旗鼓，显得我很缺德。”
“可你刚才……用那幅画画羞辱他。”她语气有点迟疑，“是不是太狠了？”
“狠？”我转头瞥她一眼，“你觉得他是被画羞辱的？”
她愣住。
“他是被真相击溃的。”我淡淡道，“他一辈子都在演神，结果最后一眼看到的，是自己连条裤带都不配系的丑态。不是我侮辱他，是现实本来就这么糙。”
她抿了抿嘴，没再说话。
也是，她现在也明白了些事。规则不是用来敬畏的，是用来拆解的。尊严也不是别人给的，是你能不能在崩塌面前站得住。
