“这筐是给陈丫头编的？”他凑过去看，筐沿留着个小小的缺口，正好能放下她的梧桐叶哨。
“她昨日追山雀时，把竹篮摔破了。”苏晚用剪刀剪掉多余的竹丝，“你教她吹笛时，她总得有个地方放哨子。”她忽然抬头，眼里闪着光，“对了，周先生说‘松影落弦’得配个箫声才完整，你会吹箫吗？前几日我整理库房，见梁上挂着支旧箫，是不是你的？”
李云谦想起书房梁上挂着的那支竹箫，是三年前路过钱塘江时买的，一直没机会碰。“略懂些，”他笑道，“只是箫音沉，得配着你的茶才好——就像昨日琴音配着溪水。等改完曲子，我吹给你听，用那支旧箫。”
苏晚忽然起身，从柜里翻出个布包，打开时，里面竟是他昨夜落在望川亭的残谱。纸页边角还沾着点她绣帕上的兰花香，显然是她特意去寻回来的。“我就说那里的转音有点急，”她指着谱上的标记，指尖沾着点茶渍，在纸页上点出个小小的圆，“像沸水冲茶时没沉下去的芽尖，得缓半拍才舒展。你看这里，若按揉面的力道收一下，会不会更顺？”
李云谦握住她的手腕，让那点茶渍落在该有的位置，像给曲子盖了个家的印戳。她的指尖微凉，带着揉面时沾的面粉，蹭在他手背上，像落了层细雪。“明日我按你说的改，”他低头，鼻尖快碰到她发顶，“改完弹给你一个人听，不用对着溪水，不用对着山雀，就对着灶间的烟火，对着你的茶。”
灶膛里的火星渐渐沉下去，留下暖融融的余温。院门外传来陈丫头的笑声，她举着片梧桐叶跑进来，叶上还沾着露水。“云谦哥哥，苏晚姐姐，”她蹦到竹筛边，抓起块南瓜就往嘴里塞，“周先生让我来取谱子，说要抄给镇上的乐师看呢！还说等曲子定了，要在中秋灯会时奏，让苏晚姐姐也去听。”
苏晚把残谱叠好，放进陈丫头的衣襟里，又塞了块南瓜饼：“路上慢点，别像昨日那样摔着。”李云谦望着她忙碌的身影，忽然觉得，所谓的技艺极致，从来不是在亭台楼阁里炫技，而是在这样的清晨——灶间的烟火气里，她的指尖与他的谱子相触，他的话语混着她的茶香，像溪水绕着山石，自然而然就成了最动听的调子。
晨光从窗棂爬进来，在两人交握的手上织了层金纱。陶缸里的溪水轻轻晃着，像在等那支新笛来赴约；案上的茶碗还温着，余韵里藏着比望川亭更绵长的声息。苏晚拿起面团，开始擀葱油饼，擀面杖滚动的声音，和他记忆里最安稳的时光，慢慢重合在了一起。
