枣木夯砸在红土上的闷响，在景山的晨光里格外沉实。林砚双手攥着夯柄，小臂的肌肉微微绷紧，每一次起落都精准落在红土层上——夯头砸下时，土粒被挤压得紧实，没有溅起半点浮尘，只有一圈淡淡的夯痕留在土面，像给红土盖了枚圆形印章。苏晓蹲在一旁，手里的黄铜尺刚量过土层厚度：“林哥，已经四寸厚了，再夯半寸就能到标准的三寸半。”
老周站在柱础东侧，手里捏着一块从东川带来的红土样本，时不时对比着夯好的土层——样本里的铁屑在晨光里泛着细闪，夯土层的铁屑分布均匀，说明土铺得够匀，糯米汁也浇得透。“再加把劲，红土属火，驱湿气，这层夯实了，后面的白土和黄土才能承住力。”他的声音里带着欣慰，林砚现在的夯土手法，越来越像他曾祖父当年的样子——稳、准、实，没有半分毛躁。
林砚应了一声，双臂再次发力，将枣木夯举过头顶。就在夯头即将砸向红土的瞬间，一声极轻的“咔”响钻进耳朵——不是夯土的闷响，是干木断裂般的脆响，细得几乎要被风声盖过。他的动作猛地顿住，目光扫过红土层，心脏骤然一紧。
柱础西侧的红土层上，一道细缝正从下往上蔓延。缝宽不到半毫米，像一根银线嵌在红土里，长度却已有半尺，顺着柱础的边缘，隐隐要往青土层的方向延伸。苏晓也发现了，手里的笔记本“啪”地掉在地上，声音在寂静的夯实现场格外清晰：“裂、裂缝！”
老周快步走过来，蹲下身时动作比平时急了些，指尖轻轻触过裂缝，指腹能感觉到土面的凹陷——这不是表面裂，是土下的缝隙往上透了，说明下面的土层可能因为渗水，出现了局部松动。“别慌。”他抬头看向林砚，眼神却比平时更沉，“柱础位移到临界值，土层本身就不稳，加上之前的渗水，出现裂缝不奇怪，但必须立刻堵上，不然裂缝会扩大，把青土层也带松。”
林砚的手心冒出了汗，却强迫自己冷静——现在慌没用，得想办法。他的目光落在放在一旁的曾祖父笔记上，泛黄的纸页在风里轻轻掀动，突然想起某一页的红笔批注——那是在“夯土禁忌”的章节旁，曾祖父写的：“红土遇隙，忌用纯石灰，当以草木灰三成、石灰七成，调清水至稠膏状，填缝即止，半日可固。”
“我有办法！”林砚猛地开口，声音带着一丝不易察觉的激动——那批注他之前只当是普通经验，没想到现在正好用上，像是曾祖父隔着时光，在给他递解决方案。“曾祖父的笔记里写过，用草木灰和石灰按三比七的比例调灰浆，能堵住夯土的裂缝。”
苏晓立刻捡起笔记本，翻到对应的页码，指尖划过批注的字迹：“对！这里写着‘稠如膏，填之即止’，我现在就去仓库拿材料！”她转身要跑，老周却叫住她：“等等，草木灰要筛掉杂质，石灰得用陈石灰——新石灰碱性太强，会烧坏红土；再带个陶盆和竹片，调灰浆用陶盆，填缝用竹片，别用金属工具，会刮伤土层。”
“我知道了！”苏晓的身影很快消失在仓库方向，林砚蹲下身，用小铲子轻轻刮掉裂缝周围的浮土，动作轻得像在处理易碎的瓷器——得把裂缝清理干净，才能让灰浆和土完全黏合。老周在一旁帮忙，用黄铜尺的边缘，小心地把裂缝里的松散土粒挑出来：“你曾祖父当年修景山下的暗渠夯土，也遇到过这种情况，就是用这个法子堵的缝。”
“您怎么知道？”林砚抬头问。
“你爷爷跟我师父学手艺时，提过一次。”老周的指尖划过裂缝，像是在回忆往事，“你曾祖父后来把这个法子写进了笔记，还特意跟你爷爷说，‘夯土的缝，不是堵死的，是用灰浆和土长在一起的’，这话现在你该懂了。”
林砚点点头——灰浆里的草木灰有韧性，能跟着土层轻微收缩，石灰有强度，能撑起缝隙，两者结合，既不会因为太硬而再次开裂，也不会因为太软而堵不住，这就是老祖宗的智慧，不是简单的修补，是让材料“共生”。
很快，苏晓抱着材料跑了回来：陶盆里装着晒干的草木灰，用细筛筛过，细得像面粉；旁边的布包里是陈石灰，颜色偏浅灰，不是新石灰的雪白；还有一把打磨光滑的竹片，边缘圆润，不会刮伤土面。“材料都齐了，草木灰筛了两遍，石灰是去年的陈灰。”
林砚接过陶盆，放在平整的地面上，先用量勺舀了三勺草木灰倒进去，再舀七勺陈石灰——比例必须精准，多一点草木灰会太软，多一点石灰会太脆。苏晓蹲在一旁，递过清水壶：“我来加水，你搅拌，随时说停。”
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