佐敦，堂口。
空气里混杂着血和铁锈的味道，将廉价的檀香味冲得一干二净。
大d躺在地上，一条腿扭曲成怪异的角度，他没昏过去，只是睁着眼，死死盯着天花板上那盏快要掉下来的水晶灯。
他几十个手下横七竖八地倒着，像一堆被扔掉的破烂家具。
傻强站在一片狼藉的中央。
他那身纪梵希西装沾了血，蹭了灰，表情却像个刚刚做完季度报表的会计师，带着一丝恰到好处的疲惫和满足。
他身后的“会计师”们，正在进行“交接工作”。
他们把印着“洪兴集团”logo的贴纸，一张一张，贴在麻将桌上，贴在关公像上，甚至贴在那些昏迷的和联胜马仔的脑门上。
傻强走到大d面前，蹲下身子。
他从怀里掏出那份皱巴巴的文件，和一支笔，放在大d手边。
“d哥，资产转让协议。”
他的声音很诚恳。
“你不肯签，我们就只能帮你签了。”
他抓起大d的手，在地上他自己的血泊里蘸了蘸，在文件末尾，按下一个鲜红的手印。
做完这一切，他站起身，拍了拍西装上的灰。
“合作愉快。”
他对着满屋子的狼藉，微微鞠了一躬。
“我们洪兴的做事风格，就是这样。”
“专业，且高效。”
……
观塘，工业大厦。
神之厨房。
史蒂芬·周像一头被关在笼子里的野兽，在不锈钢的丛林里来回踱步。
他面前的工作台上，摆着几十种从世界各地空运来的顶级食材。
澳洲的和牛，法国的蓝龙虾，日本的鱼子酱，还有那块价值连城的阿尔巴白松露。
他一样都没碰。
他只是看着墙上的光屏，上面循环播放着一段无声的录像。
一个瘦弱的女人躺在床上，依赖着老旧的氧气机，艰难地呼吸。
眼神空洞，灰败，像一潭死水。
“不够。”
史蒂芬·周忽然开口，声音沙哑。
“这些东西，只能喂饱一个健康的富翁。喂不活一个，快死的穷人。”
幽灵站在角落的阴影里，像一尊没有温度的雕塑。
“老板说，你需要什么，都可以。”
史蒂芬·周猛地转过身，那双布满血丝的眼睛死死盯着幽灵。
“我要，天亮前，大帽山顶的第一滴露水。”
“我要，深水埗，那家开了五十年的老豆腐铺，磨出来的，第一板豆浆。”
“我还要……”
他停顿了一下，像在回忆一个遥远到快要消失的梦。
“我还要，我妈没死前，在屋邨阳台上种的那盆葱。”
“刚发芽的那种。”
幽灵沉默了。
他身后那群前特种兵面面相觑，眼神里全是问号。
他们可以为了一公斤可卡因，血洗一个毒枭的庄园。但他们不知道，去哪里，找一个死人种的葱。
史蒂芬·周笑了，笑得比哭还难看。
“办不到，对吗？”
他指着那些顶级食材。
“用钱能买到的东西，都是垃圾。”
“一道能让死人尝到生命味道的汤……”
他喃喃自语。
“它的味道，不应该是山珍海味。”
“应该是，遗憾。”
他忽然不走了。
他安静下来，走到中岛台前，拿起一把最普通的菜刀。
他没有去碰那些昂贵的食材。
他拿起一个最普通的洋葱。
他开始切。
一刀，一刀，又一刀。
动作精准，稳定，像一台重新上油的机器。
他没有流泪。
他只是在切洋葱。
切了很久，很久。
直到整个厨房，都弥漫着那股辛辣又带着一丝甜味的气息。
……
柴湾，公共屋邨。
黄志诚靠在后楼梯的墙壁上，抽完了最后一根烟。
他已经在这里守了六个小时。
他听见了那个叫阿强的清洁工，下班回家的脚步声。
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