沈言鼻子一酸，说不出话。他知道，这“以后”，或许很远，或许……就没了以后。
“小黑呢？”老先生四处张望。
沈言把猫抱过来，小黑似乎认识老人，往他怀里钻了钻。老先生摸着猫的背，喃喃道：“瘦了，得给它多吃点肉。”
聊了没半个时辰，老人的儿子就催了：“爹，该走了，晚了不安全。”
赵老先生慢慢站起身，走到门口，又回头看了看：“小沈，照顾好自己，也照顾好这院子。别让……别让它荒了。”
沈言点点头，看着他们的身影消失在胡同口，拐杖“笃笃”的声音越来越远，直到听不见。他站在院门口，站了很久，风卷起地上的落叶，打在他的裤腿上，像谁在轻轻拉他的衣角。
回到院里，他把赵老先生的字幅挂在书房，正好在老陈的拳谱上面。一武一文，像两个老朋友，在安静的屋里陪着他。
夜里，他做了个梦。
梦见院里坐满了人，老刘在抢周老板碗里的肉，张将军在跟赵老先生比划拳，老陈在教孙姑娘弹古琴，小黑在桌子底下钻来钻去。他在厨房忙着，喊“开饭了”，大家哄笑着涌过来，把他挤得差点摔倒。
醒来时，枕巾湿了一片。窗外的月光亮得很，照在书案上，军功章的影子拉得很长，像谁站在那里，没走。
沈言起身，走到厨房，给自己煮了碗面条。没有菜，没有肉，就那么白花花的一碗，撒了点盐。他慢慢吃着，面条没味，却吃得很认真。
他知道，日子还得往下过。
不管院子多静，不管朋友走多远，他都得守着这里。守着这些旧物，守着这些回忆，守着那句“别让它荒了”的嘱托。
就像院里的薄荷，冬天枯了，春天总会再发；就像葡萄藤，叶落了，明年总会再长。只要根还在，总有枝繁叶茂的那天。
沈言把碗洗干净，放回碗柜。小黑跟在他身后，蹭了蹭他的脚踝。他弯腰抱起猫，走到院门口，推开一条缝，望着外面漆黑的胡同。
远处传来几声狗吠，很轻，却让这寂静的夜多了点生气。
挺好。
他想。
至少，还有小黑陪着，还有这院子在，还有念想在。
明天，该把落叶扫了。
