极光恰好在此刻于浓墨般的云层后挣扎出一抹微弱的、诡异的绿光，投下一瞬的照明，照得他那只尾指的骨骼轮廓仿佛透明。
银光一闪！
刀落得干脆利落。
鲜血并非涌出，而是呈细密的雾状喷射出来，溅落在洁白的雪地上，瞬间凝结成一粒粒赤红色的冰珠，如同无数颗饱满而残酷的红豆，在雪面上滚动。
断指尚且温热。拓跋笙面色苍白如纸，额角瞬间渗出细密的冷汗，但他竟直挺挺地跪了下去，就用那喷涌着鲜血的断指处，在雪地上疾书！
鲜血为墨，雪地为纸。他写下两个巨大的赤奴文字：“同归”。
“同”字圆转流畅，仿佛勒马回头的缰绳；“归”字的最后一捺，他拖得极长极深，像一条倔强不肯收束的归家之路。雪贪婪地吸收着温热的血液，字迹迅速冻结凝固，变成了触目惊心的血色浮雕。
他丢开银刀，俯身拾起自己那根仍在微微抽搐的断指，将其投入一个早已准备好的、装着粗粒青盐的鹿皮小囊中。
盐粒遇血，立刻发出“嗤嗤”的轻微声响，冒出淡淡白烟，鲜血瞬间被吸吮，指骨迅速被腌渍成一种暗沉的、不祥的红色。他用牙咬住囊口，单手扯下自己发辫末端的一缕头发，将其紧紧扎死。
他将盐囊举起，声音因剧痛而微微发颤，却清晰无比：“指在此，命在此。若我拓跋笙食言，未能带你们回家，你们便拿这根指骨，磨成箭镞，射穿我的脊背。”
赫连默尔死死盯着那个鹿皮盐囊，又看看雪地上那两个冻结的血字，再看看拓跋笙那不断滴落血珠、却依旧稳稳定格在空中的残手。
沉默持续了足足十息。
忽然，赫连默尔单膝重重跪倒在雪地中，手中弯刀“唰”地调转，以刀背抵住自己的额头，但刀尖却依旧指着拓跋笙——这是溃兵之中最高的礼节，也是最后的戒备：膝可降，表臣服；刀未收，示警醒。
他伸出双手，极其郑重地接过那枚沉甸甸的盐囊。然后，他俯身捧起一大把冰冷的积雪，小心翼翼地、几乎称得上轻柔地覆在拓跋笙左手的断指伤口上。
“雪能止血，”他声音沙哑，“也能让你记住今天的疼。”
站起身，赫连默尔回头发出一声短促的呼哨。那些堵住谷口的溃兵立刻行动起来，他们挪开的并非简单的障碍物，而是一面面用皮绳和铁钉勉强拼接起来的巨大“盾墙”，那后面，竟然层层叠叠靠着七八具早已冻僵、保持着站立姿态的户体！原来他们一直用同袍的遗体作为支撑，抵挡谷口的寒风，也作为最后的精神支柱。
如今，这些死去的士兵被轻轻放倒，仿佛终于可以安息。一道由死者和生者共同守护的通道，就此打开。
