“不合胃口？”陆寒枭注意到她没怎么动筷子，轻声问。
“没有。”林晚星摇摇头，夹了块鱼肉，慢慢放进嘴里。
“明天我让张妈做你爱吃的糖醋排骨。”他的语气很自然，像在说件再平常不过的事。
“不用特意。”林晚星的声音很轻，“孩子们好像想吃南瓜泥。”
“好，明天多做些。”
两人的对话依旧简短，却没了往日的紧绷。陆寒枭看着她低头吃饭的样子，心里清楚，那把钥匙像个投进湖面的石子，虽然没激起大浪，却也漾开了圈圈涟漪。他不急，真的不急，只要那涟漪一直在，总有一天会漫到岸边。
深夜，林晚星躺在床上，却怎么也睡不着。客房的窗台上，那盆薄荷又抽出了新叶，在月光下泛着浅绿的光。她起身走到窗边，看着楼下花园里的长椅，那里已经空了，只有月光落在上面，像铺了层银霜。
那片银杏叶钥匙，她终究没拿。
不是不想要，是还没准备好。准备好相信那份“完全属于你”的承诺，准备好走出那步小心翼翼的试探，准备好重新拥抱那个曾经被她弄丢的、属于音乐的自己。
但她也没有完全拒绝。
就像陆寒枭说的，钥匙放在那里，随时可以拿。这个“随时”，给了她喘息的空间，也给了她一点微小的希望——或许有一天，她真的能鼓起勇气，拿起那把钥匙，走进那个叫“星巢”的录音棚，让那些压抑了太久的旋律，在隔音的空间里，自由地流淌。
第二天早上，林晚星在走廊遇见陆寒枭时，他手里拿着份文件，看起来要去公司。看到她，他脚步顿了顿，眼神里带着点询问，却什么也没说，只是点了点头，就转身离开了。
他没有追问“想好了吗”，没有催促“为什么不拿钥匙”，甚至没有再提录音棚的事，像什么都没发生过一样。
这份沉默，反而让林晚星心里那点犹豫，松动了些。
她走到花园的长椅旁，那片银杏叶钥匙还躺在那里，被晨露打湿了，泛着温润的光。林晚星蹲下身，指尖轻轻碰了碰钥匙，冰凉的金属上，似乎还残留着他的温度。
最终，她还是把钥匙留了下来，却在转身回房时，脚步比来时轻快了些。
阁楼里的琴盒已经打开，小提琴静静地躺在里面，在晨光里泛着温润的光。林晚星走过去，拿起琴，架在肩上。琴弓落下的瞬间，她忽然觉得，今天的旋律里，似乎多了点不一样的东西，像那颗落在心田里的种子，悄悄发了点芽。
陆寒枭在去公司的路上，收到了管家发来的消息：“先生，长椅上的钥匙还在。”
他看着那行字，沉默了几秒，回了句：“知道了，别碰它。”
车子驶过铺满银杏叶的街道，阳光透过车窗照进来，暖洋洋的。陆寒枭的嘴角，忍不住微微上扬。他知道，那把钥匙还在原地，就意味着希望还在。
有些种子，破土需要时间。有些信任，重建需要耐心。他愿意等，等那颗谨慎的种子，在自由的土壤里，慢慢长出勇气的枝叶，直到有一天，能撑起一片属于她自己的天空。
而他能做的，就是站在不远处，默默地浇灌，静静地等待，用行动证明，那个叫“星巢”的地方，真的只是一个巢穴，一个让星星自由栖息、自由发光的地方，仅此而已。
钥匙还在长椅上，像个沉默的约定，也像个温柔的等待。林晚星知道，自己迟早会去拿的，或许是明天，或许是下周，或许是某个月光皎洁的夜晚，当心里的勇气足够支撑起那步试探时，她会拿起它，走向那个属于自己的星巢。
而在那之前，她需要做的，就是继续拉琴，继续等待，继续让心里的种子，在谨慎的土壤里，慢慢生长。
