“好小子。”他拍了拍林修远的肩膀，“我陈一手这辈子没看错过人。你，我没看错。”
他翻开医案，随便一页。上面记录着一个五十年前的病例：一个难产的妇人，气血两虚，胎位不正。他用了独门的针灸手法配合药方，母子平安。旁边用朱笔批注：“医者父母心，见死当救，不问贫富贵贱。”
“这些东西……”陈一手合上书，叹了口气，“不是我的，是老祖宗传下来的。我能做的，就是把它传下去。修远，你接着。”
“师父……”
“别推辞。”陈一手摆摆手，“我老了，眼睛花了，手也抖了。这些医案，放我这儿是浪费。你拿去，好好看，好好学，将来……传给该传的人。”
林修远看着师父，看着老人花白的头发、深刻的皱纹，还有那双依旧清亮的眼睛。他忽然明白了——师父早就知道这些医案在他这儿，早就等着这一天。
“弟子谨记。”他深深鞠了一躬。
第三站，胡同深处的郑老爷子家。
郑家已经熄了灯。老爷子年纪大，睡得早。林修远没有敲门，而是绕到院子侧面，轻轻一跃，像片落叶般飘进院里。
他把装扇面的锦盒放在堂屋的八仙桌上，正中央，很显眼。老爷子明天一早起来，一眼就能看见。
做完这些，他正准备离开，里屋忽然传来咳嗽声。
接着是郑老爷子苍老的声音：“谁啊？”
林修远停下脚步。
门帘掀开，老爷子披着衣服走出来。九十岁的老人，背已经驼了，走路颤巍巍的，但眼神依然清明。他看见桌上的锦盒，愣了一下，慢慢走过去，打开。
三幅扇面静静地躺在锦缎里，在透过窗户的月光下，泛着温润的古意。
郑老爷子没说话。
他伸出枯瘦的手，手指颤抖着，轻轻抚摸扇面。先是抚摸纸张的纹理，然后是墨迹的浓淡，最后是那些小小的、鲜红的印章。他的动作很慢，很轻，像抚摸初生婴儿的脸。
摸了一遍，又一遍。
然后，老人缓缓直起身，转向林修远站的方向——虽然他看不见，但他知道那里有人。
“林……林大夫？”他试探着问。
“是我，郑爷爷。”林修远轻声应道。
郑老爷子点点头，没问书怎么回来的，没问这些年藏在哪儿。他只是深深吸了口气，又缓缓吐出来，像是把憋在心里十年的一口气，终于吐了出来。
“文脉……没断。”老人喃喃道，声音很轻，但在这个寂静的夜里格外清晰，“我就知道……没断。”
他慢慢走到林修远面前，伸出双手。林修远握住那双枯瘦、冰凉、布满老年斑的手。
“孩子，”郑老爷子的手在微微颤抖，“我郑家……欠你一份天大的人情。”
“郑爷爷言重了。”林修远说，“物归原主，应该的。”
“不，你不懂。”老人摇头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪烁，“这不是几幅画的事。这是……文脉。是我们这些老家伙，活了一辈子，最舍不得、也最怕断了的东西。”
他握紧林修远的手，力道大得不像九十岁的老人：“谢谢你，孩子。真的……谢谢你。”
林修远感觉手背上有冰凉的液体滴落。
是老人的眼泪。
他没有抽手，只是安静地站着，任由老人握着。月光从窗外洒进来，照在一老一少身上，在地上投下长长的、安静的影子。
过了很久，郑老爷子松开手，擦了擦眼睛，笑了：“看我，老糊涂了。夜深了，你快回去休息吧。”
“郑爷爷也早点睡。”
“哎，哎。”
林修远走出郑家，回到胡同里。
夜更深了。月光更明，星空更亮。远处传来隐约的梆子声——三更天了。
他走得很慢，布兜已经空了，但心里却满满当当的。
周先生颤抖的手指，陈一手欣慰的笑容，郑老爷子滚烫的眼泪……这些画面在他脑海里反复浮现。他能感觉到，那些沉寂了十年的“文气”，正在这些老人身上悄然复苏。像冻土下的根系，感受到春天的暖意，开始悄悄伸展。
回到自家院里，林修远没有立刻进屋。
他站在槐树下，抬头望着星空。
北斗七星的勺柄，依然坚定地指向东方。
他知道，还有很多书籍字画要还。阎埠贵家那套《红楼梦》，刘大爷那本祖传的棋谱，还有几户人家零零散散的古籍……他会分批、悄悄地，全部物归原主。
不张扬，不居功，就像从未发生过。
因为这些本就不是他的功劳。他只是一个保管者，一个在风雨中为文明火种撑了十年伞的人。现在雨停了，伞该收了，火种该回到它们原本的主人手里，继续燃烧，继续传承。
这就是“文脉终续接”。
林修远深吸一口夜风里微凉的空气，缓缓吐出。
心里某个地方，彻底踏实了。
他转身进屋，轻轻带上门。
窗外，月色如水。
胡同沉睡在安宁的夜里，像一条安静的河。
而文明的涓涓细流，在这条河的深处，已经开始重新流淌。
静默，但不息。
