天光刚亮，火堆里的木炭还在冒烟。雪斋站在锅边，鞋面上那个被火星烧出的小洞已经裂开了一道口子。他低头看了眼，没动。
亲兵从旁边走过来，手里拿着新斗篷。“大人，您回去换身衣裳吧。这直垂都沾了米浆。”
雪斋抬手拦住他。“他们才信我一天。我若走了，这信就散了。”
他说完，伸手把插在锅里的木勺抽出来。勺底沾着一层焦糊的粥皮。他用指甲一点点刮干净，动作很慢，但每一下都很准。
第一队流民开始领粥。队伍走得稳，没人推挤。一个老农接过碗后没走，反而举起手中的木勺，声音哑：“大人，我们为啥逃？为啥饿？您给饭，可给得出活路吗？”
周围一下子静了。
雪斋放下勺子，接过那碗粥。他没喝，只是看着里面浮动的米粒。
“你们逃，是因为南部抢粮。”他说，“是因为豪族占田。是因为官税重得压垮人。我不是给你们饭，是还你们本该有的命。”
人群里有人低声抽气。
“从今天起，愿意垦荒的人，每人领三亩荒地。”雪斋继续说，“官府供种子，供铁锄。但地契不直接给。”
他顿了一下。
“要拿军功换。杀一个敌兵，记一分。守一次城，记三分。救一个百姓，记两分。积够十分，换一纸地契。”
哗的一声，人群炸了。
有人跪下磕头。有人冲上来问是不是真的。一个年轻汉子喊：“大人！要是没仗打呢？我们怎么立功？”
雪斋抓起木勺，重重插进脚边的泥地里。勺柄晃了两下，立住了。
“这勺子，以后就是量具。”他说，“一勺米养一人，一丈沟灌一亩，一刀敌换一纸契。你们看得见的东西，我才认。”
话音未落，队伍后排突然撞翻两个民夫。两名穿粗布武士服的男人直冲主灶，伸手就要掀锅。
雪斋站着没动。
“昨夜放人出城的账还没算清。”他低声说，“他们倒敢再来。”
那两人已经扑到锅前。其中一个抓住锅耳，用力往上提。热粥晃出来，烫得他缩手。
就在这时，老农猛地大吼一声：“护粥！”
唰啦啦——
几十根木勺举了起来。不是刀，不是棍，就是煮粥的木勺。
少年第一个冲上去，一勺砸在武士手腕上。勺子断了，但他没松手，用断茬往对方手上戳。武士惨叫后退。
老妇从怀里掏出一块陶片，照着另一人小腿划下去。血立刻涌出来。那人低头一看，怪叫一声，转身就跑。
其他人也跟着逃。流民们追了几步就停住。没人追远，但也没人放下勺子。
雪斋慢慢走过去，弯腰捡起地上那半截断勺。他举起来，让所有人都看见。
“今天没人拔刀。”他说，“但我们赢了。”
他把断勺往泥地里一插，和完整的那把并排立着。
“明天开始，粥棚改学堂。教算数，教识字，教量地。我要你们明白一件事——”
他指着两把勺子。
“谁掌勺，谁掌权。”
人群安静下来。有人开始小声重复这句话。
亲兵走过来问：“锅还要留着吗？”
“留着。”雪斋说，“灶也不拆。让所有人看见——这里不是施舍的地方，是立约的地方。”
远处树影下，几个穿绸衣的随从站了很久。其中一个转身走了。另外两个又看了一会儿，也离开了。
雪斋没看他们。他走到队伍最前面，拿起一只空碗，递给一个抱着孩子的女人。
女人接过碗，手抖得很厉害。
“孩子几岁了？”雪斋问。
“六岁。”女人低头说，“路上饿死了一个弟弟。”
