牌子出来后，上面刻着三个字：“耕战牌”。
他把牌子挂在第一个领地那人的腰带上。“你是第一个拿敌刀变锄头的人。以后谁想加入思乡队，先来找你。”
那人挺直腰，把牌子扶正。
雪斋没回值房。他在田埂边找了块石墩坐下，左手终于包上了布条。血已经浸透一层，但他没换。阳光照在刚翻过的土地上，空气中有一股铁锈味混着湿土的气息。
远处几个孩子在玩。他们用木棍摆成昨夜的阵型，一个人喊口令，其他人往前戳。有个小孩举的棍子太短，被同伴推倒，爬起来又试。
雪斋看着，没笑也没动。
一名亲兵走来汇报：昨晚参战的流民里，有十七人主动报名守夜巡逻。百姓那边也有三十多人登记要学量地和算账。新垦的五亩地下午就能播第一批种子。
雪斋点头，说把账册准备好，明天开始记工分。
亲兵问他还需不需要加强警戒，毕竟土匪可能还有同伙。
“不用调正规军。”雪斋说，“让他们自己守。”
他站起身，走到那把插在地里的锄头旁。锄头稳稳立着，风吹不动。他伸手摸了摸铁头，上面还带着炉火的余温。
有个老太太提着饭篮走过来，放下一碗热粥。“您喝一口吧。”她说，“我们煮的。”
雪斋接过碗，一口气喝完。碗底剩下一点米粒，他倒进手心，喂给了旁边一只瘦猫。
猫吃完跑了，钻进田边的草堆。
雪斋把碗还回去，说了声谢。老太太没走，站在那儿看着那把锄头。
“我孙子要是活着，也该拿得起这锄头了。”她说。
雪斋没接话。他知道她孙子死在土匪手里，脑袋被砍下来挂在村口三天。
他蹲下，在锄头旁边抓了把土。土很松，能捏出水汽。他撒开手，土慢慢落下。
太阳偏西一点，风小了。孩子们还在练阵，声音传得很远。
“思乡队——在！”
“思乡队——在！”
一声比一声齐。
雪斋坐在石墩上，右手轻轻搭在膝边那把由敌刀所铸的锄头上。
